Am 16. Junius

Wa­rum ich dir nicht schrei­be? – Fragst du das und bist doch auch der Ge­lehr­ten ei­ner. Du soll­test ra­ten, dass ich mich wohl be­fin­de, und zwar – Kurz und gut, ich habe eine Be­kannt­schaft ge­macht, die mein Herz nä­her an­geht. Ich habe – ich weiß nicht.

Dir in der Ord­nung zu er­zäh­len, wie’s zu­ge­gan­gen ist, dass ich eins der lie­bens­wür­digs­ten Ge­schöp­fe habe ken­nen ler­nen, wird schwer hal­ten. Ich bin ver­gnügt und glück­lich, und also kein gu­ter His­to­ri­en­schrei­ber.

Ei­nen En­gel! – Pfui! Das sagt je­der von der Sei­ni­gen, nicht wahr? Und doch bin ich nicht im­stan­de, dir zu sa­gen, wie sie voll­kom­men ist, warum sie voll­kom­men ist; ge­nug, sie hat al­len mei­nen Sinn ge­fan­gen­ge­nom­men.

So viel Ein­falt bei so viel Ver­stand, so viel Güte bei so viel Fes­tig­keit, und die Ruhe der See­le bei dem wah­ren Le­ben und der Tä­tig­keit. – Das ist al­les gars­ti­ges Ge­wäsch, was ich da von ihr sage, lei­di­ge Abstrak­tio­nen, die nicht einen Zug ih­res Selbst aus­drücken. Ein an­der­mal – nein, nicht ein an­der­mal, jetzt gleich will ich dir’s er­zäh­len. Tu’ ich’s jetzt nicht, so ge­schäh’ es nie­mals. Denn, un­ter uns, seit ich an­ge­fan­gen habe zu schrei­ben, war ich schon drei­mal im Be­grif­fe, die Fe­der nie­der­zu­le­gen, mein Pferd sat­teln zu las­sen und hin­aus­zu­rei­ten. Und doch schwur ich mir heu­te früh, nicht hin­aus­zu­rei­ten, und gehe doch alle Au­gen­blick’ ans Fens­ter, zu se­hen, wie hoch die Son­ne noch steht. – Ich hab’s nicht über­win­den kön­nen, ich muss­te zu ihr hin­aus. Da bin ich wie­der, Wil­helm, will mein But­ter­brot zu Nacht es­sen und dir schrei­ben. Welch eine Won­ne das für mei­ne See­le ist, sie in dem Krei­se der lie­ben, mun­tern Kin­der, ih­rer acht Ge­schwis­ter, zu se­hen! – Wenn ich so fort­fah­re, wirst du am Ende so klug sein wie am An­fan­ge. Höre denn, ich will mich zwin­gen, ins De­tail zu ge­hen.

Ich schrieb dir neu­lich, wie ich den Amt­mann S… habe ken­nen ler­nen, und wie er mich ge­be­ten habe, ihn bald in sei­ner Ein­sie­de­lei oder viel­mehr sei­nem klei­nen Kö­nig­rei­che zu be­su­chen. Ich ver­nach­läs­sig­te das, und wäre viel­leicht nie hin­ge­kom­men, hät­te mir der Zu­fall nicht den Schatz ent­deckt, der in der stil­len Ge­gend ver­bor­gen liegt.

Un­se­re jun­gen Leu­te hat­ten einen Ball auf dem Lan­de an­ge­stellt, zu dem ich mich denn auch wil­lig fin­den ließ. Ich bot ei­nem hie­si­gen gu­ten, schö­nen, üb­ri­gens un­be­deu­ten­den Mäd­chen die Hand, und es wur­de aus­ge­macht, dass ich eine Kut­sche neh­men, mit mei­ner Tän­ze­rin und ih­rer Base nach dem Orte der Lust­bar­keit hin­aus­fah­ren und auf dem Wege Char­lot­ten S… mit­neh­men soll­te. – »Sie wer­den ein schö­nes Frau­en­zim­mer ken­nen­ler­nen«, sag­te mei­ne Ge­sell­schaf­te­rin, da wir durch den wei­ten, aus­ge­haue­nen Wald nach dem Jagd­hau­se fuh­ren. – »Neh­men Sie sich in acht«, ver­setz­te die Base, »dass Sie sich nicht ver­lie­ben!« – »Wie­so?« sag­te ich. – »Sie ist schon ver­ge­ben«, ant­wor­te­te jene, »an einen sehr bra­ven Mann, der weg­ge­reist ist, sei­ne Sa­chen in Ord­nung zu brin­gen, weil sein Va­ter ge­stor­ben ist, und sich um eine an­sehn­li­che Ver­sor­gung zu be­wer­ben.« – Die Nach­richt war mir ziem­lich gleich­gül­tig.

Die Son­ne war noch eine Vier­tel­stun­de vom Ge­bir­ge, als wir vor dem Hof­to­re an­fuh­ren. Es war sehr schwül, und die Frau­en­zim­mer äu­ßer­ten ihre Be­sorg­nis we­gen ei­nes Ge­wit­ters, das sich in weiß­grau­en, dump­fich­ten Wölk­chen rings am Ho­ri­zon­te zu­sam­men­zu­zie­hen schi­en. Ich täusch­te ihre Furcht mit an­maß­li­cher Wet­ter­kun­de, ob mir gleich selbst zu ah­nen an­fing, un­se­re Lust­bar­keit wer­de einen Stoß lei­den.

Ich war aus­ge­stie­gen, und eine Magd, die ans Tor kam, bat uns, einen Au­gen­blick zu ver­zie­hen, Mam­sell Lott­chen wür­de gleich kom­men. Ich ging durch den Hof nach dem wohl­ge­bau­ten Hau­se, und da ich die vor­lie­gen­den Trep­pen hin­auf­ge­stie­gen war und in die Tür trat, fiel mir das rei­zends­te Schau­spiel in die Au­gen, das ich je ge­se­hen habe. In dem Vor­saa­le wim­mel­ten sechs Kin­der von eilf zu zwei Jah­ren um ein Mäd­chen von schö­ner Ge­stalt, mitt­ler­er Grö­ße, die ein simp­les wei­ßes Kleid, mit blass­ro­ten Schlei­fen an Arm und Brust, an­hat­te. Sie hielt ein schwar­zes Brot und schnitt ih­ren Klei­nen rings her­um je­dem sein Stück nach Pro­por­ti­on ih­res Al­ters und Ap­pe­tits ab, gab’s je­dem mit sol­cher Freund­lich­keit, und je­des rief so un­ge­küns­telt sein »Dan­ke!«, in­dem es mit den klei­nen Händ­chen lan­ge in die Höhe ge­reicht hat­te, ehe es noch ab­ge­schnit­ten war, und nun mit sei­nem Abend­bro­te ver­gnügt ent­we­der weg­s­prang, oder nach sei­nem stil­lern Cha­rak­ter ge­las­sen da­von­ging nach dem Hof­to­re zu, um die Frem­den und die Kut­sche zu se­hen, dar­in ihre Lot­te weg­fah­ren soll­te. – »Ich bit­te um Ver­ge­bung«, sag­te sie, »dass ich Sie her­ein­be­mü­he und die Frau­en­zim­mer war­ten las­se. Über dem An­zie­hen und al­ler­lei Be­stel­lun­gen fürs Haus in mei­ner Ab­we­sen­heit habe ich ver­ges­sen, mei­nen Kin­dern ihr Ve­s­per­brot zu ge­ben, und sie wol­len von nie­man­den Brot ge­schnit­ten ha­ben als von mir.«

Ich mach­te ihr ein un­be­deu­ten­des Kom­pli­ment, mei­ne gan­ze See­le ruh­te auf der Ge­stalt, dem Tone, dem Be­tra­gen, und ich hat­te eben Zeit, mich von der Über­ra­schung zu er­ho­len, als sie in die Stu­be lief, ihre Hand­schu­he und den Fä­cher zu ho­len. Die Klei­nen sa­hen mich in ei­ni­ger Ent­fer­nung so von der Sei­te an, und ich ging auf das jüngs­te los, das ein Kind von der glück­lichs­ten Ge­sichts­bil­dung war. Es zog sich zu­rück, als eben Lot­te zur Türe her­aus­kam und sag­te: »Louis, gib dem Herrn Vet­ter eine Hand.« – Das tat der Kna­be sehr frei­mü­tig, und ich konn­te mich nicht ent­hal­ten, ihn, un­ge­ach­tet sei­nes klei­nen Rotz­näs­chens, herz­lich zu küs­sen.

»Vet­ter?« sag­te ich, in­dem ich ihr die Hand reich­te, »glau­ben Sie, dass ich des Glücks wert sei, mit Ih­nen ver­wandt zu sein?« – »O«, sag­te sie mit ei­nem leicht­fer­ti­gen Lä­cheln, »un­se­re Vet­ter­schaft ist sehr weit­läu­fig, und es wäre mir leid, wenn Sie der schlimms­te drun­ter sein soll­ten.« – Im Ge­hen gab sie So­phien, der äl­tes­ten Schwes­ter nach ihr, ei­nem Mäd­chen von un­ge­fähr elf Jah­ren, den Auf­trag, wohl auf die Kin­der acht zu ha­ben und den Papa zu grü­ßen, wenn er vom Spa­zier­rit­te nach Hau­se käme. Den Klei­nen sag­te sie, sie soll­ten ih­rer Schwes­ter So­phie fol­gen, als wenn sie’s sel­ber wäre, das denn auch ei­ni­ge aus­drück­lich ver­spra­chen. Eine klei­ne, na­se­wei­se Blon­di­ne aber, von un­ge­fähr sechs Jah­ren, sag­te: »Du bist’s doch nicht, Lott­chen, wir ha­ben dich doch lie­ber.« – Die zwei äl­tes­ten Kna­ben wa­ren hin­ten auf die Kut­sche ge­klet­tert, und auf mein Vor­bit­ten er­laub­te sie ih­nen, bis vor den Wald mit­zu­fah­ren, wenn sie ver­sprä­chen, sich nicht zu ne­cken und sich recht fest­zu­hal­ten.

Wir hat­ten uns kaum zu­recht ge­setzt, die Frau­en­zim­mer sich be­will­kommt, wech­sels­wei­se über den An­zug, vor­züg­lich über die Hüte ihre An­mer­kun­gen ge­macht und die Ge­sell­schaft, die man...