Sie war allein, und sie lag draußen am Strand.
Sie trug einen mit bizarrem Muster bedruckten Bikini und hatte das rechte Bein hochgestellt. Die Arme hatte sie seitlich angewinkelt, und ihre Hände spielten mit dem feinen Flugsand. Das Kofferradio neben ihr produzierte erstaunlicherweise keinen Jazz. Ich hörte ein gutes Dutzend schluchzender Geigen, die noch süßer wirkten als reiner Bienenhonig. Sie hörte meine knirschenden Schritte erst, als ich dicht vor ihr stand. Sie zuckte jäh zusammen und warf sich herum.
Keine Angst, ich beiße nicht , sagte ich lächelnd und schob mir den Hut ins Genick. Sind Sie Miss Bligton?
Was wollen Sie? , erwiderte sie feindselig und griff nach ihrer Badejacke, die sie sich schnell überzog. Ich verschränkte die Beine und ließ mich im Schneidersitz nach unten in den heißen Sand gleiten.
Zigarette? , fragte ich sie.
Lassen Sie mich in Ruhe , sagte Barbara Bligton. Der
