Ich stand am Fenster im Marshal’s Office, als der traurige Zug Prescott erreichte.
„Straße frei!“, schrie einer der beiden vorausreitenden Soldaten. „Weg da, es gibt nichts zu sehen!“
Die Dielen knarrten unter Chacos Stiefeln. Als er neben mich trat, brach sich ein Sonnenstrahl auf dem Marshalstern an seinem Poncho.
Hinter den Vorausreitern gerieten die kleinen Wagen ins Blickfeld. Ich erkannte die ausgemergelten Gestalten, die