Verloren im
Feindesland

von Marthy J. Cannary

Am Morgen des 24. April würgte Nelson Smalley zum ersten Mal Blut hervor. Er spuckte einen Schwall auf den abgenutzten Küchentisch, auf dem noch der Blechnapf und der schmutzige Teller vom vorangegangenen Abendessen standen. Smalley stützte sich mit seinen kräftigen Händen auf der Tischplatte ab.

»Geht's nicht besser?«, fragte der Mann hinter Smalley. Er war weiß und machte aus seiner Abneigung gegen Dunkelhäutige keinen Hehl. »Verdammt, ihr haltet buchstäblich gar nichts aus!«

Anstelle einer Erwiderung erbrach sich Nelson erneut und harrte aus, bis die Krämpfe in seinem Magen vorübergingen. Er hatte Rührei, angebratenen Speck und ein paar Bohnen gegessen; nichts, was ihm solche Qualen hätte bereiten können.

»Vergiss die Medizin nicht!«, knurrte der Weiße. »Und sei pünktlich!«

Die gewaltige Laterne derUnion-Pacific-Lokom