»Wird ja allmählich Zeit, dass ihr antanzt, Männer!«, dröhnte Master Sergeant Finnewackers Stimme.

Der Spieß der Strafkompanie und kommissarische Leiter von Fort Aldamo saß hinter seinem Schreibtisch und rauchte eine Zigarre. Sein Kopf war von einer blauen Qualmwolke umhüllt.

Zufrieden starrte er auf die fünf Sergeanten, die hintereinander die Kommandantur betreten hatten und jetzt die Hacken zusammenschlugen und zackig salutierten.

»Sergeant Gedder meldet sich zur Stelle, Master Sergeant!«

»Sergeant Wollcram meldet sich zur Stelle, Master Sergeant!«

So ging das weiter, bis auch die Sergeanten Gammer, Wallowa und Kleiber ihre Meldung gemacht hatten.

Finnewacker nickte.

»Steht bequem, Männer. Habe was mit euch zu besprechen.«

Finnewacker legte seine Zigarre in den Aschenbecher und stand auf. Dann lief er einige Schritte auf und ab, ehe er vor den Sergeanten stehen blieb und die Hände auf dem Rücken verschränkte.

Sein giftiger Blick traf den dicken Kleiber, den Küchenbullen – wie er von seinen Kameraden genannt wurde.

Kleiber zuckte zusammen.

Anscheinend hatte Finnewacker dem Dicken noch nicht verziehen, dass er ihm vor einigen Tagen einen total versalzenen Pfannkuchen angedreht hatte.

Der Master Sergeant nahm seinen Blick von Sergeant Kleiber, der leise ausatmete. Kleiber glaubte es wenigstens leise zu tun – dabei schnaufte er aber wie ein Nilpferd, das zu lange auf dem Grund des Flusses gelegen hat. »Ist was, Dicker …«

Kleiber schüttelte schnell den Kopf und nahm unwillkürlich Haltung an. Dabei dachte er an Finnewackers Drohung, dass er beim nächsten Dreißig-Meilen-Gepäckmarsch das Kommando übernehmen sollte.

»Also gut, Männer. Ihr wisst genau, was in den le