1

Isabelles alter Fischkutter wurde von Touristen, die den Weg zur kleinen Marina an der Côte d’Azur fanden, häufig fotografiert. Kein Wunder, denn derpointu, wie diese traditionellen Holzboote in der Provence genannt wurden, war perfekt restauriert und liebevoll lackiert – bis hin zum Bugspriet mit der roten Spitze. Sie hatte das Boot von Thierry geerbt und achtete darauf, dass der Pflegezustand erhalten blieb. Dazu fühlte sie sich verpflichtet.

Isabelle liebte es, mit dempointu an der Küste entlangzutuckern. Meist alleine, mit sich und ihren Gedanken. Sie hatte ihre Lieblingsbuchten, wo sie ankerte, ins Meer sprang und loskraulte. Ohne Badeanzug, aber mit Flossen. Thierry hatte mal gesagt, so sehe sie aus wie eine Meerjungfrau. Das mit der Jungfrau stimmte schon mal nicht.

Zu ihrem Ritual gehörte es, sich an Deck die nackte Haut von der Sonne trocknen zu lassen. Es interessierte sie nicht, dass das ungesund sein sollte. Isabelle lebte für den Augenblick. Ganz so unvernünftig war sie aber dann doch nicht: Sie hatte immer Trinkwasser dabei – aber auch eine Flasche Rosé in der Kühlmanschette. Außerdem:une baguette, du jambon, un melon tranché … ein Baguette, Schinken, eine aufgeschnittene Honigmelone. Fertig war ihr Paradies.

Aber auch im Paradies funktionierte nicht immer alles nach Plan. Heute zum Beispiel wollte sie schon früh am Morgen ablegen, doch der Diesel sprang nicht an. Jetzt stand ein alter Mechaniker vor dem Schacht mit dem Motor. Er wischte sich die ölverschmierten Hände an ihrem Badetuch ab und schüttelte den Kopf. »Je suis désolé. Tut mir leid, ich brauche ein Ersatzteil. Wird ein paar Tage dauern.«

In ihrem Leben hatte Isabelle schon schlimmere Schicksalsschläge hinnehmen müssen, also nahm sie den Motorschaden mit einem Schulterzucken zur Kenntnis. Weil es in der Provence nie zu früh für einen Schluck Wein sein konnte, öffnete sie die mitgebrachte Flasche, goss zwei Gläser ein und bedankte sich bei dem Mechaniker fürs schnelle Kommen.

»Für Sie doch immer«, sagte er mit einem breiten Grinsen.»C’est un plaisir pour moi.«

Auch ohne Bootsausflug nahm sich Isabelle vor, das Beste aus den nächsten Stunden zu machen. Sie packte ihren mitgebrachten Proviant in die großen Satteltaschen ihrer Harley-Davidson, startete das schwere Motorrad und fuhr zu einem nahe gelegenen Strand. Schließlich brauchte man kein Boot, um im Meer zu schwimmen.

Später ging es über Landstraßen zurück nach Fragolin. Sie fuhr langsam und genoss die Fahrt. Auf engen Kurven ging es durch die Wälder desMassif des Maures. Korkeichen, Kastanien und Kiefern wechselten sich ab. Mit jedem Kilometer entfernte sie sich vom Trubel der an der Küste gelegenen Ferienorte wie Sainte-Maxime, Saint-Tropez, Cavalaire-sur-Mer oder Le Lavandou. In Fragolin gingen die Uhren anders – vor allem langsamer.

Isabelle fuhr auf ihren angestammten Parkplatz vor demHôtel de ville. Sie sah, dass die Fenster des Kommissariats im ersten Stock des Rathauses geöffnet waren. Ihre Harley war nicht zu überhören. Gleich würde Apollinaire seinen Kopf rausstrecken. Sie lächelte, als das überraschte Gesicht ihres Assistenten auftauchte. Bei welcher Tätigkeit sie ihn wohl störte? Bestimmt nicht bei der Arbeit, denn aktuell waren sie mit keinem Fall befasst.

Im Treppenhaus begegnete sie Chantal Lefèvre, der Bürgermeisterin.

»Salut, Isabelle, wo kommst denn du her? Wolltest du dir heute nicht freinehmen?«

»Freinehmen vom Nichtstun?« Isabelle lachte. »Hast recht, das wollte ich, aber der Motor meines Bootes streikt. Jetzt bin ich halt wieder hier. Wollen wir uns zum Mittagessen in Jacques’ Bistro treffen?«

»Bonne idee. In einer Stunde?«

»Sehr gerne,à bientôt.«

Vor der Tür zu ihrem Kommissariat schaute sie kurz auf das Schild neben dem Eingang.Police nationale stand darauf, mit dem ZusatzCommission spéciale. Apollinaire hatte sich das ausgedacht. Sie fandCommission spéciale etwas hochtrabend. Aber in der Sache stimmte es, denn sie übernahmen keine regulären Polizeiaufgaben.

Ohne anzuklopfen, trat sie ein.

Apollinaire erwartete sie mit rotem Kopf. Weil er ein schlechtes Gewissen hatte?

»Wobei habe ich Sie gestört?«, fragte sie.

»Natürlich haben Sie mich … haben Sie mich bei nichts gestört …«

Er zog sich die hochgerutschten Hosenbeine nach unten. Ihr fiel auf, dass seine ansonsten wirren Haare oben flach gepresst waren. In der Ecke neben der Fahnenstange mit der Trikolore lag am Boden ein Kissen.

»Lassen Sie mich raten: Sie haben Ihre alten Yogaübungen wieder aufgenommen und gerade einen Kopfstand gemacht, als Sie mein Motorrad gehört haben. Stimmt’s?«

Er sah sie erstaunt an.

»Woher können Sie das wissen?«

»Beobachtungsgabe, mein lieber Apollinaire. Ich bin Polizistin, da sieht man so was.«

»Madame, Sie werden mir immer unheimlicher. Aber Sie haben recht: Der Kopfstand heißt im YogaSirsasana. Er stärkt die Wirbelsäule, senkt die Atemfrequenz …«

»Und fördert die Durchblutung im Kopf.«

»Auch das. Man kann besser nachdenken.«

»Worüber haben