Kein Engel am
Yukon River

von Marthy J. Cannary

Über die geschliffenen Zinnen des Mount Tyndale fegte wehender Schnee hinweg, der Harry S. Yount in die Wangen schnitt und ihm den Bart vereiste. Der Sturm hatte die Kälte tief unter den Nullpunkt gebracht und den Pfad hinauf zum Seward Creek in eine Eispiste verwandelt. Der Schneeharsch unter Younts Stiefeln knirschte wie zermahlene Knochen.

Fast zehn Unzen Gold hatte Yount in der Woche gemacht. Er hatte in seinem Stollen gehockt, die Hände in den Lederfäustlingen, und Schaufel um Schaufel nach draußen geschafft. Die Stoffsäckchen hatten sich rascher gefüllt, als er es sich erhofft hatte. Er wurde nicht reich dabei, doch es genügte ihm.

Plötzlich blieb Yount wie versteinert stehen. Seine Hütte im Creek war in Sicht gekommen, und aus dem Dach schlugen Flammen...

Von allen Dingen, die Harry S. Yount in seiner Zeit als Wildhüter gelernt hatte, schätzte er am meisten die Einsicht, dass sich die Natur nicht in die Suppe spucken ließ. Sie verrichtete ihr Werk mit Gleichmut und Ruhe, gleich einem Maler, der Jahre im Voraus wusste, was auf seinen Gemälden zu sehen sein würde. Die Wildnis hatte ihre eigenen Gesetze.

Mit einem glatten Durchschuss holte Yount den Falken vom Himmel.

Der Raubvogel hatte über seiner ausgebrannten Hütte gekreist und sich ab und zu in die Tiefe gestürzt, um im kniehohen Schnee ein Kaninchen oder eine Blattmeise zu erbeuten. Er fiel taumelnd und mit fliegend