PRÓLOGO

Reid Lawson estaba exhausto, dolorido y ansioso.

Pero por encima de todo, estaba confundido.

Menos de veinticuatro horas antes, había logrado rescatar a sus dos hijas adolescentes de las manos de los traficantes eslovacos. En el proceso había detenido dos trenes de carga, destruido inadvertidamente un prototipo de helicóptero muy caro, matado a dieciocho hombres y herido gravemente a más de una docena.

«¿Fueron dieciocho?» Había perdido la cuenta.

Ahora se encontraba esposado a una mesa de acero en una pequeña sala de detención sin ventanas, esperando la noticia de cuál sería su destino.

La CIA le había advertido. Los subdirectores le dijeron lo que pasaría si desafiaba sus órdenes y se ponía en marcha por su cuenta. Estaban desesperados por evitar otro ataque como el que había ocurrido dos años antes. Así es como lo llamaron, un «alboroto». Un violento y sangriento ataque a través de Europa y el Medio Oriente. Esta vez fue en Europa del Este, a través de Croacia, Eslovaquia y Polonia.

Le habían advertido, le habían amenazado con lo que pasaría. Pero Reid no vio ningún otro recurso. Eran sus hijas, sus niñas pequeñas. Ahora estaban a salvo, y Reid se había resignado a aceptar el final que le esperaba.

Además de la actividad de los últimos días y de una grave falta de sueño, se le habían suministrado analgésicos después de que se le trataran las lesiones. Había sufrido una puñalada superficial en su abdomen por su lucha con Rais, así como hematomas, algunos cortes y rasguños superficiales, un corte en un bíceps donde una bala lo rozó, y una leve conmoción cerebral. Nada lo suficientemente serio para evitar que fuera detenido.

No le dijeron su destino. No se le dijo nada en absoluto ya que tres agentes de la CIA, ninguno que reconociera, lo escoltaron silenciosamente desde el hospital en Polonia a un aeródromo y dentro de un avión. Sin embargo, se sorprendió un poco cuando llegó al aeropuerto internacional de Dulles en Virginia en lugar del sitio negro de la CIA Infierno-Seis en Marruecos.

Una patrulla de la policía lo había llevado desde el aeropuerto a la sede de la agencia, el Centro de Inteligencia George Bush en la comunidad no incorporada de Langley, Virginia. Desde allí fue llevado a la sala de detención de paredes de acero, en un nivel inferior, y esposado a una mesa que estaba atornillada al suelo, todo ello sin ninguna explicación por parte de nadie.

A Reid no le gustaba la forma en que los analgésicos le hacían sentir; su mente no estaba totalmente alerta. Pero no podía dormir, todavía no. Especialmente no en la incómoda posición en la mesa de acero, con la cadena de las esposas atada con un lazo de metal y apretada alrededor de sus dos muñecas.

Llevaba cuarenta y cinco minutos sentado en la habitación, preguntándose qué demonios pasaba y por qué no lo habían tirado todavía a un agujero en el suelo, cuando la puerta finalmente se abrió.

Reid se puso de pie inmediatamente, o tanto como pudo mientras estaba esposado a la mesa. —¿Cómo están mis chicas? —preguntó rápidamente.

—Están bien —dijo el subdirector Shawn Cartwright—. Siéntense. —Cartwright era el jefe de Reid o, mejor dicho, había sido el jefe del Agente Cero, hasta que Reid fue repudiado por atacar para encontrar a sus chicas. A sus cuarenta, Cartwright era relativamente joven para ser director de la CIA, aunque su grueso y oscuro pelo había empezado a volverse ligeramente gris. Seguramente fue una coincidencia que empezara justo al mismo tiempo que Kent Steele había regresado de la muerte.

Reid regresó lentamente al asiento mientras Cartwright tomaba la silla frente a él y aclaraba su garganta. —El agente Strickland se quedó con tus hijas hasta que Sara fue dada de al