: Elowen Voss
: Flüstern vom Schattenthron Eine Fantasy-Romanze des Dunklen Feenkönigs
: Publishdrive
: 9781105424816
: 1
: CHF 6.70
:
: Fantasy
: German
: 435
: DRM
: PC/MAC/eReader/Tablet
: ePUB

Sie wurde ohne ihr Einverständnis herbeigerufen. Doch sie beschließt zu bleiben.


Ysolde Carath ist eine sterbliche Dämmerwandlerin, die acht Jahre lang Seelen durch den Schleier an der Grenze des Reiches geleitet hat. Als sie auf Geheiß eines Feenkönigs ohne Erklärung über die Grenzsteine ​​gezogen wird, gelangt sie in ein Königreich, das von etwas zusammengehalten wird, das niemals so lange halten sollte: einem tausend Jahre alten Thron, erbaut auf den Knochen gepresster und geliehener Toter. Der Riss in seiner Naht wächst seit vierzig Jahren. Die grauen Bezirke breiten sich seit Monaten aus. Und Morthyn Askarath, der Letzte seiner Dynastie - vier Jahrhunderte alt, dreiundzwanzig tote Könige leben in seinem Schädel, Narben ziehen sich vom Kiefer bis zum Schlüsselbein - weiß schon viel länger, als sie in seinem Königreich weilt, genau, wer sie ist und was ihre Gabe bewirken kann.


Er ist beherrscht. Präzise. Er kontrolliert alles, auch sich selbst, mit der vierhundertjährigen Disziplin eines Mannes, der gelernt hat, dass ihn alles andere teuer zu stehen kommen würde. Sie ist wütend, direkt und von Natur aus unfähig, eine beschönigte Version der Wahrheit zu akzeptieren, wenn die wahre Wahrheit so nah ist. Was zwischen ihnen geschieht - in einem Archiv um Mitternacht, in der Dunkelheit eines Schattentransits, auf dem Boden eines Thronsaals beim zweiten Glockenschlag - hätte niemals geschehen dürfen. Die Arbeit, die sein Königreich retten wird, erfordert ein unauflösliches Band. Er wird alles verlieren, was ihn ausmacht. Sie weiß es bereits. Und trotzdem wählt sie es.


Denn die Entscheidung liegt nicht allein bei ihr. Und die Wut ist noch immer da. Und das Schleierband kann nicht durch Nähe, Zufall oder irgendetwas anderes als durch Willenskraft und volles Bewusstsein seiner Bedeutung entstehen. Sie haben fünf Tage.


'Flüstern des Schattenthrons' ist ein in sich abgeschlossener düsterer Feenkönig-Roman für Leser, die sich eine langsame, auf gegenseitiger Präzision basierende Liebesgeschichte, bissige Dialoge und ein hart erkämpftes Happy End wünschen.


Lesen Sie es wegen: Feinde, die zu widerwilligen Verbündeten werden, erzwungene Nähe, er verliebt sich zuerst, berühre sie und stirb, eine moralisch komplexe Heldin, die wählt, anstatt zu kapitulieren, und ein Feenkönig, der in genau drei Worten sagt: Ich habe mich geirrt.

KAPITEL 1


Der Händler würde die Stunde nicht überstehen, und das wusste er, und das Wissen machte alles erheblich schwieriger.

Ysolde kniete neben ihm auf den Plattensteinen der Aschenmärkte – dem grau abgetragenen Handelsplatz, der das besondere Nichts zwischen der Welt der Lebenden und dem Umbral Dominion einnahm, wo die Grenzen so dünn wurden, dass die beiden Handel treiben konnten, ohne dass jemand die Existenz des anderen offiziell anerkennen musste. Der Stand des Händlers war seitlich in den des Nachbarn eingestürzt und verstreut Rollen aus Schattenseide in langen dunklen Bändern, tiefblau-schwarz auf dem blassen Stein. Niemand um sie herum hat geholfen. Das war keine Grausamkeit; es war die spezielle Etikette der Märkte, bei der jeder verstand, dass man, wenn ein Dusk-Walker erschien, sich entfernte und ihn arbeiten ließ.

Sie legte zwei Finger auf die Innenseite des Handgelenks des Händlers. Sein Puls war da – dünn, unregelmäßig, bereits im Rückzug, wie die Flut sich zurückzieht, bevor sie ganz zum Stillstand kommt. Er hatte die besondere Eigenschaft des Fast-Toten: die lockeren Linien, die leichte Durchsichtigkeit an den Rändern, das subtile Licht, das sich auf seiner Haut sammelte, nicht von äußerer Quelle, sondern durch den Schleier, der wie Sonnenlicht durch altes Pergament durch ihn drang.

"Wie lange?" fragte er. Seine Stimme war selbst jetzt noch tief wie eine Feen, klang wie Dinge, die lange genug lebendig waren, um in das Register von altem Holz und fließendem Wasser heranzuwachsen. Sein Name, hatte ihr der benachbarte Stallbesitzer in einem schnellen, leisen Murmeln gesagt, war Vaethen. Er hatte sechzig Jahre lang auf den Märkten gehandelt. Er hatte eine Tochter, die im östlichen Viertel von Vaethmor einen Stand hielt und von der er erfahren werden musste.

"Ich werde dich deswegen nicht anlügen", sagte sie.

"Gut." Er schloss die Augen. Seine Hände lagen in seinem Schoß gefaltet, mit der besonderen Bedacht eines Menschen, der entschieden hat, dass er hier sein wird."Mein Volk – sie machen das nicht. Was du tust. Man sagt, die Toten des Dominion gehen auf den Thron, und der Thron—"

"Ich weiß, was man sagt." Sie hielt ihre Stimme ruhig. Sie hielt es gleichmäßig, so wie sie ihre Hände beim Überqueren ruhig hielt, mit bewusster, kontinuierlicher Anstrengung, die durch Wiederholung unbewusst wurde und dafür nicht weniger Anstrengung war."Aber du bist gerade nicht an der Grenze des Dominions. Du bist bei mir. Andere Regeln."

Er musste fast lächeln."Deine Regeln sind besser?"

"Meine Regeln sind einfacher." Sie verlagerte ihr Gewicht und setzte sich richtig – beide Knie auf dem kalten Steinplatten, beide Hände flach auf seiner Brust, wo der Puls am schwächsten und das Schleierlicht am hellsten war. Um sie herum hatten die Märkte eine kleine Stille geschaffen, die nächsten Stände wurden still und still, so wie Wasser von einem Stein zurückgezogen wird, wenn man ihn hineinlässt. Die Menschen gaben dem Tod seinen Platz auf den Aschenmärkten. Sie verstanden hier, dass es sich einfach um eine weitere Transaktion handelte."Ich werde den Schleier öffnen. Du wirst es als eine Art Stille empfinden – nicht wirklich Stille, eher wie den Moment kurz bevor der Schnee fällt, wenn sich die Luft verändert und die Welt stillsteht. Wenn du das spürst, geh darauf zu. Zögere nicht."

"Woher soll ich das wissen—"

"Du wirst es wissen." Sie hatte das achthundert Mal gesagt. Sie sagte es jedes Mal mit derselben Gewissheit, denn die Gewissheit war das, was sie brauchten, und die Gewissheit war, wie sich herausstellte, auch wahr. Was auch immer sie sonst noch über ihr Schweigen-Geschenk behaupten konnte – so unzuverlässig es auch mit sechzehn war, im schlimmstmöglichen Moment, als ihre Mutter blass und zu still im Zimmer des Grenzheilers lag – es hatte nie versäumt, einer willigen Seele den Weg zu zeigen.

Sie atmete langsam ein und ließ das Geschenk entfalten.

Das war der Teil, für den sie keine Sprache hatte, denn die Erfahrung war tief innerlich und unbeschreiblich, und sie hatte längst aufgehört, es jemandem zu beschreiben, der nicht als Schleiergeboren geboren war. Es fühlte sich an, als würde man eine Tür öffnen, wenn die Tür in ihrer Brust wäre und sich irgendwohin öffnete, der überall und nirgendwo gleichzeitig war, und die Luft auf der anderen Seite die spezifische Temperatur eines angehaltenen Atems hätte, der endlich entweicht wird. Sie hielt den Schleier mit konzentrierter, geduldiger Anstrengung auf – so wie man ein Fenster gegen aufsteigenden Wind hält, Muskeln ruhig, Aufmerksamkeit absolut – und ließ die Stille durch ihre Hände, durch seine Brust, in die Luft um sie beide herum ausbreiten.

Vaethen wurde still.

Sein Atem verlan