Kapitel 1

GEGENWART …

Während State Trooper Richard Logan von der Oregon State Police mit hoher Geschwindigkeit zum Einsatzort raste, bestätigte der Dispatcher die Einzelheiten des Einsatzes. Sein Sergeant war ebenfalls unterwegs und würde ihn dort treffen. Der FedEx-Fahrer, der den Notruf abgesetzt hatte, berichtete von einer etwa achtzigjährigen Frau am Straßenrand. Sie kroch über den Straßenrand, blutverschmiert, völlig hysterisch und irrational, als hätte sie jeden Halt verloren.

Hysterisch? Irrational? Eine Frau in diesem Alter? Hatte ihr Mann sie aus dem fahrenden Auto geworfen? Waren sie campen gewesen und aggressiven Wildtieren zum Opfer gefallen? Warum sollte eine Frau dieses Alters am Seitenstreifen des Highway 58 umherirren, kurz hinter Meilenmarke 73 – in einer trostlosen Gegend, umgeben von nichts als Bäumen, endlosen Bäumen – und dann auch noch blutüberströmt?

Logan kam aus einer langen Kurve geschossen, mit knapp hundertvierzig Kilometern pro Stunde, als er den FedEx-Truck sah. Er griff zum Funkgerät. „Trooper Logan trifft am Einsatzort ein.“ Der Streifenwagen verlangsamte sich, als er bremste. Die frühe Morgensonne wärmte die linke Seite seines Gesichts, als sie über die Bergkämme stieg.

„Verstanden. Sergeant Lambert ist in fünfzehn Minuten da. Feuerwehr Oakridge und Rettungsdienst in zehn.“

„Verstanden.“ Logan hielt etwa drei Meter vor dem FedEx-Truck an. Keine Spur von einer alten Frau. Keine Spur vom Fahrer. Irgendetwas daran fühlte sich falsch an. Trooper Logan klopfte auf den Griff seiner Dienstwaffe – eine beruhigende Gewohnheit. Er griff nach seinem Trooper-Hut vom Beifahrersitz, öffnete die Tür einen Spalt und stieg aus. Die Morgenluft war frisch und kühl. Das Blaulicht spiegelte sich auf dem Dach des Wagens, als er sich den Hut aufsetzte. Logan schlug die Tür zu, richtete seinen Gürtel und ging los. Der Schotter knirschte unter seinen Stiefeln.

Um diese frühe Stunde war der Highway still. Aus den Bäumen zu seiner linken Seite ertönte das Zwitschern eines Finks oder eines Stellers Hähers.

Er sah keine Menschenseele, und etwas in seinem Inneren zog sich zusammen – eine Warnung. Er verlangsamte den Schritt, die Vorsicht ließ seine Hand wieder in Richtung Holster wandern.

Das hier war keine gefährliche Verkehrskontrolle, kein häuslicher Streit – zumindest glaubte er das. Aber wo war der Fahrer des FedEx-Trucks? Und wo war die alte Frau, deretwegen er angehalten hatte?

Logan musterte seine unmittelbare Umgebung. Nichts als Bäume, Sträucher und noch mehr Bäume.

Er warf einen Blick zurück zu seinem Streifenwagen. Die Lichter blinkten noch, doch niemand schlich um das Fahrzeug herum. Nach dem Prinzip von Ursache und Wirkung gab es keinen Grund, seine Nerven unnötig zu strapazieren.

„Officer?“, rief eine Männerstimme.

Logan machte einen Satz von fast einem Meter, landete breitbeinig, die Arme reflexhaft nach außen gerissen.

Mit der rechten Hand packte er die Seite des Trucks, um sich abzufangen. „Was zum Teufel?“, murmelte er halblaut – froh, dass er nicht instinktiv die Waffe gezogen und den Mann erschossen hatte.

„Tut mir leid, Officer.“

Ein Mann in einem FedEx-Shirt und braunen Shorts trat hinter einem Baum herv