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Susans'enfonçaunpeu plus dans le fauteuil de velours cramoisi, comme si le tissu pouvait absorber ses craintes. L'avion respirait le luxe, chaque couture, chaque détail semblait issu d'un monde lointain auquel elle n'appartenait pas encore. Elle n'avait volé que deux fois dans sa vie, et jamais dans pareille opulence. Enfant, ses parents l'avaient traînée dans un vol commercial grinçant pour rendre visite à une tante solitaire. Ce voyage-là avait duré une éternité. Celui-ci n'avait été qu'un souffle, une heure et quelques minutes, un entre-deux monde.

Elle attendait. Que les roues cessent de vibrer. Que la porte s'ouvre. Que sa nouvelle vie, celle qu'on choisit en marchant droit dans la tempête, commence enfin.

Son estomac se retourna lentement, comme s’il savait ce qu’elle s'apprêtait à affronter. Elle inspira à fond. Lentement. L'air entra dans ses poumons comme une dernière prière. Qui était cet homme, son mari ? Elle n’avait que quelques fragments. Il n'était pas Wesley. Et c'était tout ce qui comptait. Wesley était mort, mais sa mémoire restait un poison, noir, acide, enraciné dans sa peau. Elle avait mis un an et demi à le recracher.

— Madame Sanderson ?

La voix du pilote fendit l'air comme une flèche bien dirigée.

— Oui ?

Elle leva les yeux. Le pilote la fixait avec une bienveillance timide.

— Nous sommes arrivés à Sweetwater. Je vais sortir votre bagage, il vous attendra à l'extérieur.

Elle hocha la tête. C'était le moment. Plus de retour possible. Elle se leva, récupéra son sac à main, et s'arrêta un instant devant la porte. Elle tenta de se souvenir du prénom. Sanderson, facile. Mais le prénom ? Colt ? Non, Colton. Oui. Colton Sanderson. Elle devait s'y accrocher.

Madame Creed lui avait parlé d'une enfant. Une fille. Pas de prénom. Pas d'âge. Juste cette consigne murmurée comme un serment : « Vous devrez l'aimer comme si elle était la vôtre. »

Et contre toute attente, cette idée avait pris racine. Elle aimait les enfants. Elle aimait ce qu'ils représentaient. Une chance de renaître, de redonner. De revivre.

Elle franchit la porte de l'avion. Le soleil du Texas l'accueillit comme une gifle douce. Elle ferma les yeux un instant. Peut-être que la chaleur la purifierait. Elle descendit lentement, chaque marche était un pas de plus vers l'inconnu. Le pilote l'attendait en bas, valise à la main.

— Merci, dit-elle doucement en prenant la poignée.

Elle se dirigea vers le seul bâtiment qui ne ressemblait pas à un hangar. Elle n'avait fait que quelques pas lorsqu'une silhouette se détacha du parking. Grand. Droit. Des bottes usées, une chemise de travail, le regard ancré dans le sol comme dans les étoiles. Il semblait fait de granit.

— Susan ?

— Oui ? Je peux vous aider ?

— J'espère bien. Je suis Colton Sanderson. Il fit une pause, comme s'il appréhendait ses propres mots. Puis :

— Je suis votre mari.

Ces mots lui lacérèrent la poitrine. C'était réel. C'était fait.

Elle ravala le vertige.

— Enchantée. Sa main se tendit par automatisme.

— Moi de même. Le