Schi­min, der Schmied
          

Noch nicht lan­ge wa­ren wir ge­rit­ten, als wir Huf­schlag hin­ter uns ver­nah­men. Wir wen­de­ten uns um und er­blick­ten einen Rei­ter, der uns im Ga­lopp ein­zu­ho­len trach­te­te. Wir zü­gel­ten also un­se­re Tie­re, um ihn her­an zu las­sen, und er­kann­ten bald Mal­hem, den Tür­hü­ter Hu­lams. Er ritt ein schwer be­pack­tes Pferd, von dem er her­ab­sprang, als er uns er­reicht hat­te.

»Sal­lam!« grüß­te er kurz.

Wir er­wi­der­ten die­sen Gruß, und auf un­se­re fra­gen­den Bli­cke er­klär­te er mir:

»Ver­zeiht, Ef­fen­di, dass ich eu­ren ei­li­gen Ritt un­ter­bre­che! Mein Herr ge­bot mir, euch zu fol­gen.«

»Wes­halb?« frag­te ich.

»Um euch die­ses Pferd zu brin­gen.«

»Was hast du auf­ge­la­den?«

»Pro­vi­ant und an­de­re not­wen­di­ge Din­ge, die ihr viel­leicht brau­chen wer­det.«

»Wir sind be­reits für meh­re­re Tage ver­sorgt!«

»Mein Herr glaub­te an die Mög­lich­keit, dass die­je­ni­gen, die ihr ver­folgt, von der Stra­ße ab­wei­chen könn­ten. Wenn sie sich in die Ber­ge schla­gen, so fin­det ihr nur Fut­ter für die Pfer­de, für euch aber nichts.«

»Dein Herr ist sehr gü­tig; aber die­ses schwer be­pack­te Pferd ist doch nur ge­eig­net, un­se­ren Ritt zu ver­lang­sa­men.«

»Ich habe es euch ge­bracht; ich muss ge­hor­chen; ich kann nicht an­ders. Wa­rin sagh­lik ile Al­lah jol atsch­lik­lig­hi – bleibt ge­sund; Al­lah gebe euch eine gute Rei­se!«

Bei die­sen Wor­ten warf er dem Pferd die Zü­gel über den Hals, wand­te sich um und rann­te ei­li­gen Lau­fes da­von, zu­rück in die Stadt.

So­fort dreh­te Ha­lef sein Pferd her­um, der Stadt ent­ge­gen, und frag­te:

»Soll ich ihm nach, Ef­fen­di?«

»Wozu?«

»Ihn fest­neh­men und her­brin­gen, da­mit er dei­nen Wil­len er­fährt?«

»Nein, lass ihn ge­hen. Wir ha­ben kei­ne Zeit zu ver­säu­men.«

»Was wird da in den De­cken und Mat­ten ver­packt sein?«

»Das brau­chen wir jetzt nicht zu wis­sen. Wir wer­den nach­se­hen, wenn es Abend ge­wor­den ist und wir we­gen der Dun­kel­heit nicht wei­ter rei­ten kön­nen. Nimm du das Pferd am Zü­gel. Vor­wärts wie­der!«

Der un­ter­bro­che­ne Ritt wur­de fort­ge­setzt. Ich ritt vor­an, und die an­de­ren folg­ten. Es ge­sch­ah dies aus dem Grund, weil ich nach Spu­ren su­chen muss­te, ob­wohl es kaum denk­bar war, dass sol­che zu fin­den sei­en.

Der Weg war, ob­wohl kei­ne Stra­ße zu nen­nen, doch leid­lich be­lebt. Der klei­ne Had­schi hat­te ganz recht ge­habt, als er sag­te, dass hier die Fähr­te ei­nes Ver­folg­ten nicht so leicht zu ent­de­cken sei wie in der Sa­ha­ra.

Da­rum rich­te­te ich mein Au­gen­merk auch nicht auf den Weg selbst, son­dern auf den Rand des­sel­ben, der dem Flus­sufer ent­ge­gen lag. So lan­ge ich nicht die Spu­ren fand, dass drei Rei­ter von der Rich­tung, die wir ver­folg­ten, ab­ge­wi­chen wa­ren, konn­te ich ziem­lich si­cher sein, dass wir die Ver­folg­ten vor uns hat­ten.

Es be­geg­ne­ten uns Rei­ter, schwer­fäl­li­ge Wa­gen und Fuß­gän­ger, doch rich­te­te ich an nie­mand eine Fra­ge. Da die Flüch­ti­gen be­reits am vo­ri­gen Abend hier ge­rit­ten wa­ren, konn­te kei­ner der uns Be­geg­nen­den sie ge­trof­fen ha­ben.

Auch an den klei­nen Häu­ser­grup­pen, die wir pas­sier­ten, hielt ich nicht an, da hier kei­ne Wege ab­zweig­ten, die Ba­rud el Ama­sat hät­te ein­schla­gen kön­nen. Aber als wir eine klei­ne Ort­schaft er­reich­ten, Bu-kiöj ge­nannt, von der ei­ni­ge Pfa­de zur Sei­te lie­fen, hielt ich an und frag­te den Ers­ten, den ich traf:

»Sal­lam! Gibt es in die­sem Ort, den Al­lah seg­nen möge, viel­leicht einen Bekd­schi?«1

Der Ge­frag­te trug einen rie­si­gen Sar­ras an der Sei­te, einen fürch­ter­li­chen Knüp­pel in der Rech­ten, hat­te über den Fez ein Tuch ge­schla­gen, das frü­her je­den­falls eine Far­be ge­habt hat­te, jetzt aber nur so vom Schmutz starr­te, und ging – bar­fuß. Er be­trach­te­te mich eine gan­ze Wei­le und schick­te sich dann an, die­se ein­ge­hen­de Beo­b­ach­tung auch über die an­de­ren er­ge­hen zu las­sen.

»Nun?« be­merk­te ich un­ge­dul­dig.

»Sabr, sabr – Ge­duld, nur Ge­duld!« ant­wor­te­te er.

Er stütz­te sich auf sei­nen Stock und be­gann die Ge­stalt des klei­nen Had­schi ei­ner ein­ge­hen­den Be­sich­ti­gung zu un­ter­wer­fen. Ha­lef Omar aber lang­te mit der Hand nach den Sat­te­lö­sen, zog sei­ne Peit­sche her­vor und frag­te:

»Kennst du viel­leicht die­ses Ding hier?«

Der Ge­frag­te warf sich in Po­si­tur, griff nach dem Sä­bel und ant­wor­te­te:

»Kennst du die­ses hier, Klei­ner?«

Klei­ner! Kein an­de­res Wort hät­te Ha­lef Omar so wie die­ses be­lei­di­gen kön­nen. Er hol­te zum Schlag aus; ich aber dräng­te rasch mein Pferd zwi­schen ihn und den Be­droh­ten und warn­te:

»Kei­ne Übe­rei­lung, Ha­lef! Die­ser Mann wird mir mei­ne Fra­ge schon be­ant­wor­ten.«

Ich zog ei­ni­ge klei­ne Mün­zen aus der Ta­sche, zeig­te sie dem Sar­ras­trä­ger und wie­der­hol­te:

»Also, gibt es hier einen Bekd­schi?«

»Gibst du mir das Geld?« frag­te er.

»Ja.«

»So her da­mit!«

Er streck­te die Hand aus.

»Erst die Ant­wort!«

»Ja, es gibt einen Bekd­schi. Nun aber gib mir das Geld!«

Es wa­ren nur ei­ni­ge kup­fer­ne Pa­ra­stücke.

»Hier hast du!« sag­te ich. »Wo wohnt der Bekd­schi?«

Er steck­te das Geld ein, zuck­te mit den Schul­tern und frag­te da­bei grin­send:

»Be­zahlst du auch die­se Fra­ge?«

»Du bist be­reits be­zahlt!«

»Für die ers­te, aber nicht für die zwei­te.«

»Gut, hier hast du noch zwei Fünf­pa­ra­stücke! Also, wo wohnt der Bekd­schi?«

»Dort im letz­ten Haus,« ant­wor­te­te der Mann, auf ein Bau­werk deu­tend, das er zwar Haus nann­te, das aber nicht ein­mal die Be­zeich­nung Hüt­te, son­dern nur den Na­men Stall ver­dien­te.

Wir setz­ten uns in Be­we­gung, in die an­ge­ge­be­ne Rich­tung. Als wir die bau­fäl­li­ge, ein­stö­cki­ge Woh­nung er­reich­ten, stieg ich vom Pferd, um an das Loch zu tre­ten, das als ein­zi­ger Ein- und Aus­gang diente. In die­sem Au­gen­blick aber trat eine Frau her­aus, die durch den Huf­schlag un­se­rer Pfer­de her­vor­ge­lockt wor­den war.

»O ja­zik! Atsch gözü­nü – o wehe! Nimm dich in Acht!« rief sie und trat ei­ligst zu­rück.

Ihr Ge­sicht war näm­lich nicht ver­schlei­ert ge­we­sen, wor­an al­ler­dings nicht wir die Schuld tru­gen. Auch sie war bar­fuß. Ihr Kör­per war in ein al­tes zer­fetz­tes Tuch gehüllt, und ihr Haar hat­te ganz das Aus­se­hen, als ob ihr Schei­tel eine Filz­ma­nu­fak­tur im Klei­nen sei. Was­ser war je­den­falls seit Mo­na­ten nicht an ihr Ge­sicht ge­kom­men.

Ich glaub­te bei­na­he, dass sie sich nicht wie­der­se­hen las­sen wer­de; aber nach ei­ni­gen un­ge­dul­di­gen Aus­ru­fen mei­ner­seits kam sie doch wie­der zum Vor­schein. Sie hielt den Bo­den ei­nes zer­bro­che­nen Kor­bes vor ihr Ge­sicht. Durch die Rit­zen des al­ten Wei­den­ge­flech­tes konn­te sie uns se­hen, ohne dass es uns mög­lich war, uns an ih­rer Schön­heit zu wei­den.

»Was wollt Ihr?« frag­te sie.

»Hier wohnt der Bekd­schi?« muss­te ich aber­mals fra­gen.

»Ja.«

»Du bist sein...