Der Op­fer­tod des hei­li­gen
          

Als wir auf der Höhe vor dem Dorf an­ka­men und das Tal des Hei­li­gen über­bli­cken konn­ten, be­merk­ten wir ganz in der Nähe des Hau­ses, wel­ches dem Bey ge­hör­te, einen un­ge­heu­ren Hau­fen von Reis­holz, wel­cher von ei­ner An­zahl von Dsche­si­di im­mer noch ver­grö­ßert wur­de. Pir Ka­mek stand da­bei und warf von Zeit zu Zeit ein Stück Erd­harz hin­ein.

»Das ist sein Kur­ban-ka­la­ba­lik«,1 mein­te Ali Bey.

»Was wird er op­fern?«

»Ich weiß es nicht.«

»Vi­el­leicht ein Tier?«

»Nur bei den Put­pe­rest­lern2 wer­den Tie­re ver­brannt.«

»Dann viel­leicht Früch­te?«

»Die Dsche­si­di ver­bren­nen we­der Tie­re noch Früch­te. Der Pir hat mir nicht ge­sagt, was er ver­bren­nen wird, aber er ist ein großer Hei­li­ger, und was er tut, wird kei­ne Sün­de sein.«

Noch im­mer er­tön­ten von der ge­gen­über­lie­gen­den Höhe die Sal­ven der an­kom­men­den Pil­ger, und noch im­mer wur­de den­sel­ben im Tal geant­wor­tet; und doch be­merk­te ich, als wir un­ten an­ka­men, dass die­ses Tal kaum noch mehr Men­schen fas­sen konn­te. Wir über­ga­ben un­se­re Tie­re und gin­gen zum Grab­mal. An dem Weg, der zu dem­sel­ben führ­te, lag ein Spring­brun­nen, der von Plat­ten ein­ge­fasst war. Auf ei­ner da­von saß Mir Scheik Khan und sprach mit ei­ner An­zahl von Pil­gern, die in ehr­er­bie­ti­ger Hal­tung und Ent­fer­nung vor ihm stan­den.

»Die­ser Brun­nen ist hei­lig, und nur der Mir, ich und die Pries­ter dür­fen auf die­sen Stei­nen sit­zen. Zür­ne also nicht, wenn Du ste­hen musst!« sag­te Ali zu mir.

»Eure Ge­bräu­che wer­de ich ach­ten.«

Als wir uns nä­her­ten, gab der Khan den Um­ste­hen­den ein Zei­chen, auf wel­ches sie Platz mach­ten, so­dass wir zu ihm kom­men konn­ten. Er er­hob sich, kam uns ei­ni­ge Schrit­te ent­ge­gen und reich­te uns die Hän­de.

»Will­kom­men bei Eu­rer Rück­kehr! Nehmt Platz zu mei­ner Rech­ten und Lin­ken!«

Er deu­te­te dem Bey zur Lin­ken, so­dass mir die rech­te Sei­te üb­rig blieb. Ich setz­te mich auf die ge­hei­lig­ten Stei­ne, ohne dass ich bei ei­nem der An­we­sen­den den ge­rings­ten Ver­druss dar­über be­merk­te. Wie sehr stach ein sol­ches Ver­hal­ten ge­gen das­je­ni­ge ab, wel­ches man bei den Mus­li­men zu be­ob­ach­ten hat.

»Hast Du mit dem Häupt­ling ge­spro­chen?« frag­te der Khan.

»Ja. Es ist al­les in der bes­ten Ord­nung. Hast Du den Pil­gern be­reits eine Mit­tei­lung ge­macht?«

»Nein.«

»So wird es Zeit sein, dass die Leu­te sich ver­sam­meln. Gib den Be­fehl dazu!«

»Ich bin der Re­gent des Glau­bens, und al­les an­de­re ist Dei­ne Sa­che. Ich wer­de Dir den Ruhm, die Gläu­bi­gen be­schützt und die Fein­de be­siegt zu ha­ben, nie­mals ver­kür­zen.«

Auch dies war eine Be­schei­den­heit, wel­che bei den mus­li­mi­schen Imams nie­mals zu fin­den ist. Ali Bey er­hob sich und schritt da­von. Wäh­rend ich mich mit dem Khan un­ter­hielt, be­merk­te ich eine Be­we­gung un­ter den Pil­gern, die mit je­der Mi­nu­te grö­ßer wur­de. Die Frau­en blie­ben an ih­ren Plät­zen ste­hen, die Kin­der eben­so; die Män­ner aber stell­ten sich am Bach ent­lang auf, und die An­füh­rer der ein­zel­nen Stäm­me, Zwei­ge und Ort­schaf­ten bil­de­ten einen Kreis um Ali Bey, der ih­nen die Ab­sich­ten des Mu­tessa­rif von Mos­sul be­kannt mach­te. Da­bei herrsch­te eine Ruhe, eine Ord­nung, wie bei der Pa­ra­de ei­ner eu­ro­päi­schen Trup­pe, ganz ver­schie­den von dem lär­men­den Durchein­an­der, wel­ches man sonst bei ori­en­ta­li­schen Krie­gern zu se­hen und zu hö­ren ge­wohnt ist. Nach ei­ni­ger Zeit, in der die An­füh­rer den Ih­ri­gen die Mit­tei­lung und die Be­feh­le des Bey über­bracht hat­ten, ging die Ver­samm­lung ohne Un­ord­nung wie­der aus­ein­an­der, und je­der be­gab sich an den Platz, den er zu­vor ein­ge­nom­men hat­te.

Ali Bey kam zu uns zu­rück.

»Was hast Du be­foh­len?« frag­te der Khan.

Der Ge­frag­te streck­te den Arm aus und deu­te­te auf einen Trupp von viel­leicht zwan­zig Män­nern, die den Pfad em­por­stie­gen, auf dem wir vor­hin her­ab­ge­kom­men wa­ren.

»Sie­he, das sind Krie­ger aus Aïram, Had­schi Dsho und Schu­ra Khan, die die­se Ge­gend sehr gut ken­nen. Sie ge­hen den Tür­ken ent­ge­gen und wer­den uns von de­ren Kom­men recht­zei­tig be­nach­rich­ti­gen. Auch ge­gen Baa­dri hin habe ich Wa­chen ste­hen, so­dass es ganz un­mög­lich ist, uns zu über­ra­schen. Bis es Nacht wird, ist noch drei Stun­den Zeit, und das ge­nügt, um al­les Über­flüs­si­ge nach dem Tal Idiz zu brin­gen. Die Män­ner wer­den auf­bre­chen, und Se­lek wird ih­nen den Weg zei­gen.«

»Wer­den sie beim Be­ginn der hei­li­gen Hand­lun­gen zu­rück­ge­kehrt sein?«

»Ja; das ist si­cher.«

»So mö­gen sie ge­hen!«

Nach ei­ni­ger Zeit schritt ein sehr, sehr lan­ger Zug von Män­nern, die Tie­re mit sich führ­ten oder ver­schie­de­ne Hab­se­lig­kei­ten tru­gen, an uns vor­über, wo sie, im­mer ei­ner hin­ter dem an­de­ren, hin­ter dem Grab­mal ver­schwan­den. Dann ka­men sie über dem­sel­ben auf ei­nem Fel­sen­pfad wie­der zum Vor­schein, und man konn­te von un­se­rem Sitz aus ih­ren Weg ver­fol­gen, bis der­sel­be oben in den ho­hen, dich­ten Wald ver­lief.

Jetzt muss­te ich mit Ali Bey ge­hen, um das Mahl ein­zu­neh­men. Nach dem­sel­ben trat der Ba­schi-Bo­zuk zu mir.

»Herr, ich muss Dir et­was sa­gen!«

»Was?«

»Uns droht eine große Ge­fahr!«

»Ah! Wel­che?«

»Ich weiß es nicht; aber die­se Teu­fels­män­ner ha­ben mich seit ei­ner hal­b­en Stun­de mit Au­gen an­ge­se­hen, die ganz fürch­ter­lich sind. Es sieht ge­ra­de so aus, als ob sie mich tö­ten wol­len!«

Da der Bu­luk Emi­ni sei­ne Uni­form trug, so konn­te ich mir das Ver­hal­ten der von den Tür­ken be­droh­ten Dsche­si­di sehr leicht er­klä­ren; doch war ich voll­stän­dig über­zeugt, dass ihm nichts ge­sche­hen wer­de.

»Das ist schlimm!« mein­te ich. »Wenn sie Dich tö­ten, wer wird dann den Schwanz Dei­nes Esels be­die­nen?«

»Herr, sie wer­den den Esel auch mit er­ste­chen! Hast Du nicht ge­se­hen, dass sie die meis­ten Büf­fel und Scha­fe, die vor­han­den sind, be­reits ge­tö­tet ha­ben?«

»Dein Esel ist si­cher, und Du bist es auch. Ihr ge­hört zu­sam­men, und man wird Euch nicht aus­ein­an­der­rei­ßen.«

»Ver­sprichst Du mir dies?«

»Ich ver­spre­che es Dir!«

»Aber ich hat­te Angst, als du vor­hin ab­we­send warst. Gehst du wie­der fort von hier?«

»Ich wer­de blei­ben; aber ich be­feh­le dir, stets hier im Hau­se zu sein und dich nicht un­ter die Dsche­si­di zu mi­schen, sonst ist es mir un­mög­lich, dich zu be­schüt­zen!«

Er ging, halb und halb ge­trös­tet, von dan­nen, der Held, den der Mu­tessa­rif mir zu mei­nem Schut­ze mit­ge­ge­ben hat­te. Aber es kam auch noch von ei­ner an­de­ren Sei­te eine War­nung: Ha­lef such­te mich auf.

»Sih­di, weißt du, dass es Krieg ge­ben wird?«

»Krieg? Zwi­schen wem?«

»Zwi­schen den Os­m­an­ly und den Teu­fels­leu­ten.«

»Wer sag­te es?«

»Nie­mand.«

»Nie­mand? Du hast doch wohl ge­hört, was wir heu­te früh in Baa­dri be­reits da­von ge­spro­chen ha­ben?«

»Nichts habe ich ge­hört, denn...