Nichts an diesem verdammten Morgen im Herzen Alaskas hätte John Babcock glauben machen können, dass vierzig Fuß von ihm entfernt ein halbes Dutzend Leute des Secret Service im Dreck lauerte und ihm ans Leder wollte. Er döste lang ausgestreckt auf der Pritsche seiner Hütte und lauschte dem prasselnden Regen auf dem Grassodendach. Neben dem Bett lagen seine Stiefel über Kreuz, wie sie ihm abends zuvor von den Füßen gefallen waren.

Für zivilisiertes Gebaren hatte Babcock keinen Grund.

Die gottgewollte Nation Amerika hatte ihn in die tiefste Wildnis getrieben, die sie in ihren Grenzen bereithielt, und sie hatte aus ihrem gefeierten Messias einen Abtrünnigen gemacht. Sie erinnerte sich kaum noch der Heldentaten, die Babcock in ihren Diensten vollbracht hatte, und täte sie es, wäre sie keineswegs stolz darauf.

Mutter Amerika hatte ihren treuesten Diener verbannt.

Müde und benommen schwang Babcock die Beine aus dem Bett, rieb sich die bärtigen Wangen und trottete zum Waschzuber hinüber. Er betrachtete sich in der Spiegelscherbe, die er mit rostigen Nägeln an der Wand angebracht hatte,