KAPITEL III.
Wolf Larsen hörte so plötzlich auf zu fluchen, wie er begonnen hatte. Er zündete seine Zigarre wieder an und blickte sich um. Seine Augen fielen auf den Koch.
„Nun, Cooky?“, begann er mit einer Kaltschnäuzigkeit, die das Temperament von Stahl hatte.
„Ja, Sir“, warf der Koch eifrig ein, mit beschwichtigender und entschuldigender Unterwürfigkeit.
„Meinst du nicht, dass du deinen Hals schon genug gedehnt hast? Es ist ungesund, weißt du. Der Kumpel ist weg, also kann ich es mir nicht leisten, dich auch noch zu verlieren. Du musst sehr, sehr vorsichtig mit deiner Gesundheit sein, Cooky. Verstehst du?“
Sein letztes Wort, in auffälligem Kontrast zur Sanftheit seiner vorherigen Äußerung, schnalzte wie ein Peitschenhieb. Die Köchin zitterte unter ihm.
„Ja, Sir“, war die kleinlaute Antwort, als der beleidigte Kopf in der Kombüse verschwand.
Auf diese pauschale Zurechtweisung, die der Koch nur angedeutet hatte, wurde der Rest der Besatzung uninteressiert und machte sich an die eine oder andere Aufgabe. Eine Anzahl von Männern jedoch, die in einem Niedergang zwischen der Kombüse und der Luke herumlungerten, und die keine Seeleute zu sein schienen, unterhielten sich weiterhin in leisen Tönen miteinander. Diese, so erfuhr ich später, waren die Jäger, die Männer, die die Robben schossen, und eine sehr höhere Rasse als das gewöhnliche Seemannsvolk.
„Johansen!“ rief Wolf Larsen. Ein Matrose trat gehorsam vor. „Holen Sie Ihre Hand und Ihre Nadel und nähen Sie den Bettler zusammen. Du findest etwas altes Segeltuch in der Segelkiste. Mach’s gut.“
„Was soll ich ihm an die Füße legen, Sir?“, fragte der Mann nach dem üblichen „Ay, ay, Sir“.
„Dafür werden wir sorgen“, antwortete Wolf Larsen und erhob seine Stimme zu einem Ruf „Cooky!“
Thomas Mugridge sprang wie ein Springteufel aus seiner Kombüse.
„Geh runter und füll einen Sack mit Kohle.“
„Hat einer von euch eine Bibel oder ein Gebetbuch?“, war die nächste Forderung des Kapitäns, diesmal an die Jäger, die im Niedergang herumlungerten.
Sie schüttelten den Kopf, und jemand machte eine scherzhafte Bemerkung, die ich nicht verstand, die aber ein allgemeines Gelächter hervorrief.
Wolf Larsen stellte die gleiche Forderung an die Matrosen. Bibeln und Gebetsbücher schienen Mangelware zu sein, aber einer der Männer meldete sich freiwillig, um die Suche unter der Wache unten fortzusetzen, und kehrte nach einer Minute mit der Information zurück, dass es keine gab.
Der Kapitän zuckte mit den Schultern. „Dann setzen wir ihn eben ohne Palaver ab, es sei denn, unser klerikal aussehender Schiffbrüchiger kann die Seebestattung auswendig.“
Zu diesem Zeitpunkt hatte er sich bereits vollständig umgedreht und stand mir gegenüber. „Sie sind ein Prediger, nicht wahr?“, fragte er.
Die Jäger ‒ es waren sechs an der Zahl ‒ drehten sich um und betrachteten mich. Ich war mir meiner Ähnlichkeit mit einer Vogelscheuche schmerzlich bewusst. Ein Lachen erhob sich bei meinem Erscheinen, ‒ ein Lachen, das durch den toten Mann, der vor uns auf dem Deck ausgestreckt und grinsend lag, weder gemildert noch abgeschwächt wurde; ein Lachen, das so rau und hart und offen war wie das Meer selbst; das aus groben Gefühlen und abgestumpften Empfindungen entstand, aus Naturen, die weder Höflichkeit noch Sanftmut kannten.
Wolf Larsen lachte nicht, obwohl in seinen grauen Augen ein leichtes Glitzern der Belustigung aufblitzte; und in diesem Moment, als ich ganz nahe an ihn herantrat, erhielt ich meinen ersten Eindruck von dem Mann selbst, von dem Mann, wie er von seinem Körper getrennt war, und von dem Strom der Lästerung, den ich ihn hatte ausspucken hören. Das Gesicht, mit großen Zügen und starken Linien, von quadratischer Ordnung, aber gut ausgefüllt, war auf den ersten Blick scheinbar massiv; aber wieder, wie beim Körper, schien die Massivität zu verschwinden, und eine Überzeugung von einer ungeheuren und übermäßigen geistigen oder spirituellen Kraft zu wachsen, die dahinter lag und in den Tiefen seines Wesens schlief. Der Kiefer, das Kinn, die Stirn, die sich zu einer stattlichen Höhe erhob und schwer über den Augen anschwoll, ‒ diese, obwohl in sich selbst stark, ungewöhnlich stark, schienen von einer ungeheuren Kraft oder Virilität des Geistes zu sprechen, die dahinter und jenseits und außerhalb der Sichtweite lag. Es gab kein Ausloten eines solchen Geistes, kein Messen, kein Bestimmen von Maßen und Grenzen, noch ein sauberes Einordnen in irgendeine Schublade mit anderen von ähnlichem Typ.
Die Augen ‒ und es war mein Schicksal, sie gut zu kennen ‒ waren groß und schön, weit auseinander, wie die des wahren Künstlers weit sind, unter einer schweren Stirn schützend und von dicken schwarzen Augenbrauen überwölbt. Die Augen selbst waren von jenem verblüffenden, proteischen Grau, das nie zweimal dasselbe ist, das durch viele Schattierungen und Färbungen läuft wie durchschimmernde Seide im Sonnenschein, das grau, dunkel und hell, und grünlich-grau ist, und manchmal vom klaren Azur der Tiefsee. Es waren Augen, die die Seele in tausend Gestalten verhüllten, und die sich manchmal, in seltenen Augenblicken, öffneten und ihr erlaubten, emporzustürmen, als ob sie im Begriff wäre, nackt in die Welt hinauszugehen zu irgendeinem wunderbaren Abenteuer, ‒ Augen, die mit der hoffnungslosen Düsternis eines bleiernen Himmels brüten konnten; die Feuerpunkte brechen und knistern konnten wie die, die von einem wirbelnden Schwert funkeln; die kühl werden konnten wie eine arktische Landschaft, und die wiederum warm und weich werden konnten und mit einem intensiven und männlichen, lockenden und zwingenden Liebeslicht tanzten, das Frauen gleichzeitig faszinierte und beherrschte, bis sie sich in einer Freude der Erleichterung und des Opfers ergaben.
Aber um zurückzukommen. Ich sagte ihm, dass ich zum Unglück für den Beerdigungsgottesdienst kein Prediger sei, worauf er scharf nachfragte:
„Was machen Sie beruflich?“
Ich muss gestehen, dass mir eine solche Frage noch nie gestellt worden war, und ich hatte sie auch noch nie gestellt. Ich war ziemlich verblüfft, und bevor ich mich wieder fassen konnte, stammelte ich dümmlich: „Ich ‒ ich bin ein Gentleman.“
Seine Lippe kräuselte sich zu einem schnellen Grinsen.
„Ich habe gearbeitet, ich arbeite“, rief ich ungestüm, als ob er mein Richter wäre und ich eine Rechtfertigung bräuchte, und gleichzeitig war ich mir sehr bewusst, wie idiotisch es war, das Thema überhaupt anzusprechen.
„Für Ihren Lebensunterhalt?“
Er hatte etwas so Gebieterisches und Beherrschendes an sich, dass ich ganz außer mir war ‒ „verunsichert“, wie Furuseth es genannt hätte, wie ein zitterndes Kind vor einem strengen Schulmeister.
„Wer füttert dich?“ war seine nächste Frage.
„Ich habe ein Einkommen“, antwortete ich beherzt und hätte mir im nächsten Augenblick auf die Zunge bei