Übersetzte Ausgabe
2022 Dr. André Hoffmann
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O ihr, die ihr den schmalen Weg beschreitet
Durch Tophet-Fackeln zum Jüngsten Tag, Seid sanft, wenn „die Heiden“ beten Zu Buddha in Kamakura!
Er saß, den städtischen Anordnungen zum Trotz, rittlings auf der Kanone Zam Zammah auf ihrer gemauerten Plattform gegenüber dem alten Ajaib-Gher ‒ dem Wunderhaus, wie die Eingeborenen das Museum von Lahore nennen. Wer Zam-Zammah hält, diesen „feuerspeienden Drachen“, hält den Punjab, denn das große Stück aus grüner Bronze ist immer das erste der Beute des Eroberers.
Es gab eine gewisse Rechtfertigung für Kim ‒ er hatte Lala Dinanaths Jungen von den Zapfen gestoßen -, denn die Engländer hielten den Punjab, und Kim war Engländer. Obwohl er so schwarz gebrannt war wie jeder Eingeborene, obwohl er mit Vorliebe die Volkssprache und seine Muttersprache in einem abgehackten, unsicheren Singsang sprach, obwohl er mit den kleinen Jungen des Basars vollkommen gleichberechtigt verkehrte, war Kim weiß ‒ ein armer Weißer der allerärmsten Sorte. Die halbkastige Frau, die sich um ihn kümmerte (sie rauchte Opium und gab vor, einen Secondhand-Möbelladen am Platz zu führen, wo die billigen Taxis warten), erzählte den Missionaren, dass sie die Schwester von Kims Mutter sei; aber seine Mutter war Kindermädchen in der Familie eines Oberst gewesen und hatte Kimball O’Hara geheiratet, einen jungen Fahnenjunker der Mavericks, eines irischen Regiments. Er nahm danach einen Posten bei der Sind-, Punjab- und Delhi-Eisenbahn an, und sein Regiment ging ohne ihn nach Hause. Die Frau starb in Ferozepore an Cholera, und O’Hara verfiel dem Alkohol und dem Herumlungern mit dem scharfäugigen dreijährigen Baby auf der Strecke. Gesellschaften und Kapläne, die um das Kind besorgt waren, versuchten ihn aufzufangen, aber O’Hara driftete ab, bis er auf die Frau stieß, die Opium nahm und von ihr den Geschmack lernte, und starb, wie arme Weiße in Indien sterben. Sein Nachlass bestand bei seinem Tod aus drei Papieren ‒ eines nannte er sein „ne varietur“, weil diese Worte unter seiner Unterschrift darauf standen, und ein anderes war seine „Unbedenklichkeitsbescheinigung“. Das dritte war die Geburtsurkunde von Kim. Diese Dinge, so pflegte er in seinen glorreichen Opiumstunden zu sagen, würden den kleinen Kimball noch zu einem Mann machen. Auf keinen Fall sollte Kim sich von ihnen trennen, denn sie gehörten zu einem großen Stück Magie ‒ einer Magie, wie sie die Menschen drüben hinter dem Museum, im großen blau-weißen Jadoo-Gher, dem magischen Haus, wie wir die Freimaurerloge nennen, praktizieren. Es würde, so sagte er, eines Tages alles richtig werden, und Kims Horn würde zwischen Säulen ‒ monströsen Säulen ‒ von Schönheit und Stärke emporragen. Der Oberst selbst, auf einem Pferd reitend, an der Spitze des besten Regiments der Welt, würde sich um Kim kümmern ‒ den kleinen Kim, der es besser hätte haben sollen als sein Vater. Neunhundert erstklassige Teufel, deren Gott ein roter Stier auf einer grünen Wiese war, würden sich um Kim kümmern, wenn sie nicht O’Hara vergessen hätten ‒ den armen O’Hara, der Bandenführer an der Ferozepore-Linie war. Dann weinte er bitterlich in dem kaputten Binsenstuhl auf der Veranda. So kam es, dass die Frau nach seinem Tod Pergament, Papier und Geburtsurkunde in ein ledernes Amulettetui nähte, das sie Kim um den Hals legte.
„Und eines Tages“, sagte sie und erinnerte sich verwirrt an O’Haras Prophezeiungen, „wird ein großer Roter Stier auf einem grünen Feld auftauchen und der Colonel auf seinem hohen Pferd reiten, ja, und“ ins Englische fallend ‒ „neunhundert Teufel“.
„Ah“, sagte Kim, „ich werde mich erinnern. Ein Roter Stier und ein Oberst auf einem Pferd werden kommen, aber zuerst, sagte mein Vater, werden die beiden Männer kommen, die den Boden für diese Dinge bereiten. So hat mein Vater gesagt, dass sie immer kommen; und das ist immer so, wenn Männer zaubern.“
Wenn die Frau Kim mit diesen Papieren zum örtlichen Jadoo-Gher geschickt hätte, wäre er natürlich von der Provinzloge übernommen und in das Freimaurer-Waisenhaus in den Hügeln geschickt worden; aber was sie von der Magie gehört hatte, misstraute sie. Auch Kim hatte seine eigenen Ansichten. Als er die Jahre der Indiskretion erreichte, lernte er, Missionare und weiße Männer von ernstem Aussehen zu meiden, die ihn fragten, wer er sei und was er tue. Denn Kim tat nichts mit einem immensen Erfolg. Es ist wahr, er kannte die wunderbare ummauerte Stadt Lahore vom Delhi-Tor bis zum äußeren Fort-Graben; er war Hand in Hand mit Männern, die ein Leben führten, das seltsamer war als alles, wovon Haroun al Raschid träumte; und er lebte in einem Leben, das so wild war wie das aus Tausendundeiner Nacht, aber Missionare und Sekretäre von Wohltätigkeitsvereinen konnten die Schönheit davon nicht sehen. Sein Spitzname durch die Stationen war „Kleiner Freund der ganzen Welt“; und sehr oft, da er geschmeidig und unauffällig war, führte er nachts auf den überfüllten Hausdächern Aufträge für schlanke und glänzende junge Männer der Mode aus. Es war eine Intrige ‒ das wusste er natürlich, wie er alles Böse kannte, seit er sprechen konnte -, aber was er liebte, war das Spiel um seiner selbst willen ‒ das heimliche Schleichen durch die dunklen Gassen, das Hinaufkriechen an einer Wasserpfeife, die Anblicke und Geräusche der Frauenwelt auf den flachen Dächern und die kopfübere Flucht von Hausdach zu Hausdach im Schutz der heißen Dunkelheit. Dann waren da noch die heiligen Männer, ascheverschmierteFaquirs bei ihren gemauerten Schreinen unter den Bäumen am Flussufer, mit denen er recht vertraut war ‒ er grüßte sie, wenn sie von ihren Betteltouren zurückkamen, und wenn niemand in der Nähe war, aß er vom selben Teller. Die Frau, die sich um ihn kümmerte, bestand unter Tränen darauf, dass er europäische Kleidung tragen sollte ‒ Hosen, ein Hemd und einen abgewetzten Hut. Kim fand es einfacher, in hinduistische oder mohammedanische Gewänder zu schlüpfen, wenn er mit bestimmten Geschäften beschäftigt war. Einer der jungen Modemänner ‒ der in der Nacht des Erdbebens tot auf dem Grund eines Brunnens gefunden wurde ‒ hatte ihm einmal eine komplette Hindu-Kleidung geschenkt, das Kostüm eines Straßenjungen aus einer niederen Kaste, und Kim bewahrte sie an einem geheimen Ort unter einigen Holzstämmen in Nila Rams Holzlager auf, jenseits des Punjab High Court, wo die duftenden Deodar-Stämme lagern, nachdem sie den Ravi hinuntergefahren waren. Wenn es geschäftlich oder fröhlich zuging, nutzte Kim sein Anwesen und kehrte im Morgengrauen auf die Veranda zurück, müde vom Schreien an den Fersen einer Hochzeitsprozession oder vom Gebrüll bei einem Hindufest. Manchmal gab es Essen im Haus, öfter nicht, und dann ging Kim wieder hinaus, um mit seinen einheimischen Freunden zu essen.
Während er mit seinen Absätzen gegen Zam-Zammah trommelte, wandte er sich hin und wieder von seinem König-der-Burg-Spiel mit dem kleinen Chota Lal und Abdullah, dem Sohn des Süßwarenhändlers, ab, um dem einheimischen Polizisten, der vor dem Museumstor über die Schuhreihen wachte, eine unhöfliche Bemerkung zu machen. Der große Punjabi grinste tolerant: Er kannte Kim von früher. Genauso wie der Wasserträger, der auf der trockenen Straße Wasser aus seinem Ziegenlederbeutel schöpfte. Genauso wie Jawahir Singh, der Museumsschreiner, der sich über neue Verp
