W. Berner

Ætherraunen

„Hamish John August Belmor … wann arbeitest du endlich was Sinnvolles?“

Jonathan Belmor, der II., stand mit hochrotem Gesicht, und die Fäuste in die äußerst umfangreichen Hüften gestemmt, wie ein zorniger Rachegott auf der Türschwelle zwischen Salon und Vestibül des Herrensitzes Belmor Hall. Er schien aus seinen vor Ärger weit aufgerissenen Augen feurige Blitze auf seinen Sohn abschießen zu wollen, dem Objekt seines aufgestauten Ärgers, der prompt eingeschüchtert das Genick einzog, während er eilig in seinen Gehrock schlüpfte und nach dem schwarzen Samtzylinder griff.

„Meine Arbeit ist sinnvoll, Vater!“, wagte er dennoch einen Widerspruch, wozu er seinen Zylinder mit einem halbwegs energischen Klapps auf seinem Kopf zurechtrückte.

„Pah! Dass ich nicht lache!“, echauffierte