KAPITEL EINS

28. Januar

11:05 Uhr Ortszeit Sinai-Halbinsel (04:05 Uhr Eastern Standard Time)

In der Nähe des Flughafens Scharm asch-Schaich

Sinai-Halbinsel

Ägypten

„Es kommt”, sagte der junge Mann, der Ausschau hielt. Seine Stimme hatte einen leisen Hauch von Besorgnis. „Ich sehe das Flugzeug.“

Ein paar Meter von ihm entfernt saß Hashan al Malik im Schneidersitz auf dem felsigen Boden und nahm den letzten Zug seiner türkischen Zigarette. Seine langen Finger waren dünn und dunkel und so verkrustet mit Dreck, dass er sie vermutlich nie wieder sauber bekommen würde, egal wie sehr er sich anstrengte. Sein Gesicht war so rau wie gegerbtes Leder. Sein dicker Bart war weiß und nur ein paar vereinzelte Strähnen schwarzer Haare waren übrig, doch seine Augen waren aufmerksam und quicklebendig. Sein Blick war durchdringend. Er hatte nicht umsonst so lange überlebt.

In der Welt der nomadischen Krieger Allahs – der Märtyrer, der Mudschaheddin – kannte man ihn als Alshaykh, das arabische Wort für „der Alte.“ Heute schien er jede Minute seiner langen Jahre auf dieser Welt zu spüren. Er fühlte sich definitiv zu alt für das, was ihm jetzt bevorstand. Seine Hände waren wie Eis und der Rest seines Körpers fühlte sich nicht viel besser an. Auf dieser Höhe war es klirrend kalt.

Er blickte den jungen Mann an, der für ihn Ausschau hielt. Er war ein dunkelhäutiger Beduine mit einem hellblauen Turban, der sein gesamtes, bis jetzt noch sehr kurzes Leben in diesen trockenen, kargen Bergen verbracht hatte. Er trug Sandalen an seinen nackten Füßen. Sein Gesicht war weich und glatt – ihm wollte einfach kein Bart wachsen, selbst wenn Allah selbst es befohlen hätte. Er stand aufrecht da und blickte mit seinem elektronischen Fernglas in Richtung Nordwesten.

„Kannst du die Aufschrift lesen?“, fragte Hashan.

Der Junge zögerte. „Gleich … noch einen Moment … ja.“

Hashan konnte das Flugzeug jetzt hören. Der Lärm der Motoren war nur ein wenig lauter als das Rauschen des Windes. Er bildete sich ein, sogar das ausfahrende Fahrwerk ausmachen zu können.

„Was steht dort?”

„Vielleicht TUI?“, sagte der Junge, und es klang mehr nach einer Frage. Dann, etwas selbstbewusster: „Ja, auf jeden Fall. TUI.“

Hashan blickte auf die Armbanduhr, die sich an seinem dürren Handgelenk befand. Ein ganz schönes Meisterstück, diese Uhr. Schwarz und schwer mit einem dicken Armband, gesichert hinter Hartglas. Sie war stoßfest, wasserdicht, hielt extremer Hitze und Kälte stand und war selbst in Höhen wie diesen noch akkurat. Wenn er sie verkauft hätte, hätte er eine ganze Bauernfamilie für ein Jahr oder länger ernähren können – aber die Uhr war wichtiger als jede Familie. Sie konnte ruhig verhungern, aber ein Mann wie Hashan musste stets wissen, was die Uhrzeit sagte.

Zum Glück stimmte die Zeit jetzt. Das Flugzeug war sogar zwanzig Minuten zu spät.

„Das ist es“, sagte Hashan. „Das ist das richtige.“

Er zog ein letztes Mal an seiner Zigarette und schnippte sie dann mit seinem Daumen und Zeigefinger davon. Er stand auf und entledigte sich seiner schweren, kratzigen Wolldecke. Für ein paar Sekunden bewunderte er die Hügellandschaft, die sie umgab, sowie die hohen Berge im Westen, auf denen sich bereits der erste Schnee niedergelassen hatte. Noch zwei Sekunden, vielleicht drei – er durfte nicht länger zögern. Er konnte das Flugzeug bereits mit bloßen Augen erkennen, ein schwarzer Punkt am Himmel, der jetzt immer größer wurde und sich ihnen näherte.

Er hob den grün-braunen Raketenwerfer vom Boden auf. Es war eine wunderschöne Waffe – ein Strela-2, ein russisches Boden-Luft-Flugabwehrraketensystem, das aus den persönlichen Vorräten der erst kürzlich verstorbenen westlichen Marionette, Muammar al-Gaddafi, stammte.

Hashan führte seine Vorbereitungen schnell und präzise durch. Die Strela konnte zwar nachgeladen werden, allerdings nicht hier und von nur einer Person. Er würde nur einen Versuch haben, also durfte er sich keine Fehler erlauben. Er entfernte die Abdeckungen, fuhr das Zielsystem aus und hievte die große Waffe dann auf seine Schulter. Er aktivierte die Stromversorgung für die Elektronik der Rakete und wartete ein paar Sekunden, damit das System hochfahren konnte.

Der Raketenwerfer drückte schwer auf seine Knochen – der junge Mann hatte ihn bis jetzt für ihn getragen.

Hash