CE COCHON DE MORIN

A M. Oudinot.

6

I

« Ça, mon ami, dis-je à Labarbe, tu viens encore de prononcer ces

quatre mots, « ce cochon de Morin ». Pourquoi, diable, n’ai-je jamais

entendu parler de Morin sans qu’on le traitât de « cochon » ?

Labarbe, aujourd’hui député, me regarda avec des yeux de chat-

huant. « Comment, tu ne sais pas l’histoire de Morin, et tu es de la

Rochelle ? »

J’avouai que je ne savais pas l’histoire de Morin. Alors Labarbe se

frotta les mains et commença son récit.

« Tu as connu Morin, n’est-ce pas, et tu te rappelles son grand

magasin de mercerie sur le quai de la Rochelle ?

— « Oui, parfaitement.

— « Eh bien, sache qu’en 1862 ou 63 Morin alla passer quinze

jours à Paris, pour son plaisir, ou ses plaisirs, mais sous prétexte de

renouveler ses approvisionnements. Tu sais ce que sont, pour un

commerçant de province, quinze jours de Paris. Cela vous met le feu

dans le sang. Tous les soirs des spectacles, des frôlements de

femmes, une continuelle excitation d’esprit. On devient fou. On ne

voit plus que danseuses en maillot, actrices décolletées, jambes

rondes, épaules grasses, tout cela presque à portée de la main, sans

qu’on ose ou qu’on puisse y toucher. C’est à peine si on goûte, une

fois ou deux, à quelques mets inférieurs. Et l’on s’en va, le cœur

encore tout secoué, l’âme émoustillée, avec une espèce de

démangeaison de baisers qui vous chatouillent les lèvres.

Morin se trouvait dans cet état, quand il prit son billet pour la