6.

Bis zur An­kunft des Po­li­zei­hun­des be­gann Schel­ga, das Som­mer­häus­chen, vom Dach­bo­den an­ge­fan­gen, zu durch­su­chen.

Über­all lag Mist her­um, zer­bro­che­nes Glas, Ta­pe­ten­fet­zen. Die Fens­ter wa­ren von Spinn­we­ben durch­zo­gen, in den Zim­me­r­e­cken gab es so­gar jun­ge Schwäm­me, die aus dem Bo­den spros­sen. Das Som­mer­haus war schein­bar noch vom Jah­re 1918 her ver­las­sen. In jüngs­ter Zeit be­wohnt er­wie­sen sich nur die Kü­che und das Zim­mer mit dem ei­ser­nen Bett.

Hier hat man zwei­fel­los nicht ge­wohnt, son­dern man ist nur her­ge­kom­men, um et­was zu tun, was man ver­ste­cken, ver­heim­li­chen muss­te. Dies war der ers­te Ein­druck, den Schel­ga von die­ser Durch­su­chung ge­won­nen hat­te. Die Durch­su­chung der Kü­che zeig­te, dass man sich hier schein­bar mit ir­gend­wel­chen che­mi­schen Ex­pe­ri­men­ten be­fasst hat­te. Schel­ga fand in den Zink­kis­ten eine große Men­ge von Holz­koh­le, Schwe­fel und Alu­mi­ni­um­pul­ver, Ei­sen­oxyd, Na­tri­um, gel­ben Phos­phor. Ei­ni­ge Sub­stan­zen konn­te er nicht fest­stel­len. Wäh­rend er die Aschen­häuf­chen über­prüf­te, die auf dem Herd la­gen, wo schein­bar die­se che­mi­schen Ex­pe­ri­men­te durch­ge­führt wor­den wa­ren, blät­ter­te er ein paar Hef­te über an­or­ga­ni­sche Che­mie durch, de­ren ver­schie­de­ne Sei­ten ein­ge­bo­gen wa­ren, – konn­te er eine zwei­te Tat­sa­che fest­stel­len: Der Er­mor­de­te hat­te sich durch­aus mit harm­lo­sen py­ro­tech­ni­schen Ex­pe­ri­men­ten be­schäf­tigt. Schel­ga wur­de ver­le­gen. Noch ein­mal durch­such­te er die Klei­der des Er­mor­de­ten, aber er konn­te nichts Neu­es ent­de­cken. Dann über­leg­te er die gan­ze Sa­che von ei­nem an­de­ren Stand­punkt aus: die Fuß­spu­ren un­ter den Fens­tern be­wie­sen, dass die bei­den Mör­der, die Au­ßen­trep­pe um­ge­hend, durch das Zim­mer ein­ge­drun­gen wa­ren, wo sie doch zwei­fel­los ris­kie­ren muss­ten, auf Wi­der­stand zu sto­ßen, da der Mann in dem Som­mer­häus­chen den Lärm des For­trei­ßens der Fens­ter­lä­den doch un­mög­lich über­hö­ren konn­te.

Daraus ging her­vor, dass es den Mör­dern dar­um zu tun war, et­was ganz be­son­ders Wich­ti­ges in die Hän­de zu be­kom­men – oder den Mann im Som­mer­haus um je­den Preis zu tö­ten.

Fer­ner: nimmt man an, sie woll­ten ihn aber ein­fach nur tö­ten, so wäre die gan­ze Sa­che viel leich­ter an­zu­le­gen ge­we­sen, man hät­te ihm z. B. nur auf dem Wege ins Som­mer­häus­chen auf­lau­ern brau­chen, ohne Lärm und Wi­der­stand zu ris­kie­ren. Zwei­tens be­wies die Lage, in der der Er­mor­de­te auf­ge­fun­den wor­den war, dass man ihn ge­fol­tert hat­te. Man hat­te ihn mit ei­ner Zi­gar­re an­ge­brannt, die Hän­de aus den Ge­len­ken ge­renkt, auch er­sto­chen wur­de er nicht so­fort, man brach­te ihm vie­le Stich­wun­den bei. Die Mör­der hat­ten also von ihm schein­bar et­was er­fah­ren wol­len, was er ih­nen nicht sa­gen woll­te.

Was aber woll­ten sie von ihm er­zwin­gen? Geld? Es ist schwer an­zu­neh­men, dass ein Mensch, der sich nachts in ein so ver­las­se­nes Haus im Wal­de be­gibt, viel Geld bei sich trägt. Eher wäre denk­bar, die Mör­der woll­ten ihm ir­gend ein Ge­heim­nis ab­rin­gen, das mit der nächt­li­chen Tä­tig­keit des Er­mor­de­ten ir­gend­wie in Zu­sam­men­hang stand.

Aus die­sem Grun­de ent­schloss sich Schel­ga, noch­mals die Kü­che gründ­lich zu durch­su­chen. Er rück­te die Kas­ten von der Mau­er weg und ent­deck­te eine große, qua­dra­ti­sche Kel­ler­lu­ke, wie man sie in Som­mer­häus­chen oft di­rekt un­ter der Kü­che ein­zu­rich­ten pflegt. Ta­rasch­kin zün­de­te einen Ker­zen­stum­mel an und leg­te sich auf den Bauch, um die­sen Kel­ler­raum zu be­leuch­ten, wo­hin Schel­ga vor­sich­tig über eine mor­sche Trep­pe ge­kro­chen war.

»Kom­men Sie mit der Ker­ze her­un­ter«, sag­te Schel­ga, »hier hat er sein wirk­li­ches La­bo­ra­to­ri­um ge­habt.«

Das Keller­ge­schoss nahm un­ge­fähr den gan­zen Raum un­ter dem Som­mer­häus­chen ein. An den Zie­gel­wän­den stan­den auf Bö­cken, mit Bret­tern, im­pro­vi­siert ei­ni­ge Ti­sche, Gas­bal­lons, ein klei­ner Mo­tor mit Dy­na­mo, Glas­bä­der, wie man sie in der Elek­tro­ly­se zu ver­wen­den pflegt, Schlos­ser­in­stru­men­te und auf al­len Ti­schen – Aschen­häuf­chen. Un­ter dem Pla­fond hing eine große Pe­tro­le­um­lam­pe.

»Hier ha­ben sie ge­ar­bei­tet!« sag­te Schel­ga, mit ei­nem ge­wis­sen Un­ver­ständ­nis di­cke Holz­bar­ren und Ei­sen­plat­ten be­trach­tend, die an der einen Kel­ler­wand auf­ge­stellt wa­ren. Die­se Bar­ren und Plat­ten wa­ren an ver­schie­de­nen Stel­len durch­bohrt, man­che so­gar in zwei Tei­le zer­schnit­ten, die Schnitt- und Bohr­stel­len schie­nen ein we­nig an­ge­brannt zu sein.

In ei­nem auf­recht ste­hen­den Ei­chen­brett war der Durch­mes­ser der durch­bohr­ten Stel­le ein Zehn­tel Mil­li­me­ter stark, als hät­te man das Brett mit ei­ner dün­nen Na­del durch­bohrt. In der Mit­te des Bret­tes war in al­trus­si­scher Schrift mit großen Buch­sta­ben durch sol­che Bohr­sti­che ge­zeich­net:

P. P. GARIN

Schel­ga dreh­te das Brett um: auf der rück­wär­ti­gen Sei­te sah er den voll­kom­me­nen Durch­stich die­ser Buch­sta­ben: mit ir­gend ei­nem un­be­greif­li­chen In­stru­ment war das über drei Zoll di­cke Ei­chen­brett durch­sto­chen – oder durch­ge­brannt wor­den.

»Teu­fel noch ’mal«, fauch­te Schel­ga, »nein, P. P. Ga­rin hat sich hier nicht mit Py­ro­tech­nik be­schäf­tigt!«

»Und was soll das sein, Was­si­lij Vi­tal­je­witsch?« frag­te Ta­rasch­kin und wies auf ein un­ge­fähr an­dert­halb Zoll ho­hes Koh­len­py­ra­mid­chen, das aus ir­gend ei­nem Ma­te­ri­al ge­presst zu sein schi­en.

»Wo ha­ben Sie das ge­fun­den?«

»Hier ha­ben sie eine vol­le Kis­te mit sol­chen Din­gen!«

Nach­dem Schel­ga das Py­ra­mid­chen in den Hän­den her­um­ge­dreht und dar­an ge­ro­chen hat­te, stell­te er es an den Rand des Ti­sches, steck­te von der Sei­te ein an­ge­zün­de­tes Streich­holz hin­ein und zog sich in die ent­fern­tes­te Ecke des Kel­lers zu­rück. Das Streich­hölz­chen brann­te bis zu Ende, dann lo­der­te das Py­ra­mid­chen in blen­dend weiß-blau­em Lich­te auf, brann­te fünf Mi­nu­ten und ei­ni­ge Se­kun­den, ohne Ruß, fast ge­ruch­los.

»Ich emp­feh­le, sol­che Ex­pe­ri­men­te nicht zu wie­der­ho­len«, sag­te Schel­ga. »Ers­tens könn­ten sich sol­che Py­ra­mid­chen als stark ex­plo­si­bel oder gar als Gas­ker­zen er­wei­sen. In die­sem Fal­le wür­den wir den Kel­ler schwer­lich noch ein­mal ver­las­sen kön­nen. Sehr gut – also, was ha­ben wir er­fah­ren? Ver­su­chen wir, das fest­zu­hal­ten: ers­tens, bei die­sem Mord han­delt es sich we­der um Ra­che, noch um Raub. Zwei­tens stel­len wir den Fa­mi­li­enna­men des Er­mor­de­ten fest: P. P. Ga­rin. Das ist bis jetzt al­les. Sie wol­len er­wi­dern, Ge­nos­se Ta­rasch­kin, dass P. P. Ga­rin viel­leicht der­je­ni­ge ist, der...