Ein To­des­ritt

Und ist es wirk­lich wahr, Sih­di1, dass du ein Gi­aur blei­ben willst, ein Ungläu­bi­ger, wel­cher ver­ächt­li­cher ist als ein Hund, wi­der­li­cher als eine Rat­te, die nur Ver­faul­tes frisst?«

»Ja«, ant­wor­te­te ich.

»Ef­fen­di, ich has­se die Ungläu­bi­gen und gön­ne es ih­nen, dass sie nach ih­rem Tode in die Dsche­hen­na kom­men, wo der Teu­fel wohnt; aber dich möch­te ich ret­ten vor dem ewi­gen Ver­der­ben, wel­ches dich er­ei­len wird, wenn du dich nicht zum Ikrar bil Li­san, zum hei­li­gen Zeug­nis, be­kennst. Du bist so gut, so ganz an­ders als an­de­re Sih­dis, de­nen ich ge­dient habe, und dar­um wer­de ich dich be­keh­ren, du magst wol­len oder nicht.«

So sprach Ha­lef, mein Die­ner und Weg­wei­ser, mit dem ich in den Schluch­ten und Klüf­ten des Dsche­bel Au­res her­um­ge­kro­chen und dann nach dem Dra el Haua her­un­ter­ge­stie­gen war, um über den Dsche­bel Tar­faui nach Sed­da­da, Kris und Dgasche zu kom­men, von wel­chen Or­ten aus ein Weg über den be­rüch­tig­ten Schott Dsche­rid nach Fet­nas­sa und Kbil­li führt.

Ha­lef war ein ei­gen­tüm­li­ches Kerl­chen. Er war so klein, dass er mir kaum bis un­ter die Arme reich­te, und da­bei so ha­ger und dünn, dass man hät­te be­haup­ten mö­gen, er habe ein vol­les Jahr­zehnt zwi­schen den Lösch­pa­pier­blät­tern ei­nes Her­ba­ri­ums in fort­wäh­ren­der Pres­sung ge­le­gen. Da­bei ver­schwand sein Ge­sicht­chen voll­stän­dig un­ter ei­nem Tur­ban, der vol­le drei Fuß im Durch­mes­ser hat­te, und sein einst weiß ge­we­se­ner Bur­nus, wel­cher jetzt in al­len mög­li­chen Fett- und Schmutz­nu­an­cen schim­mer­te, war je­den­falls für einen weit grö­ße­ren Mann ge­fer­tigt wor­den, so­dass er ihn, so­bald er vom Pfer­de ge­stie­gen war und nun ge­hen woll­te, empor­neh­men muss­te wie das Reit­kleid ei­ner Dame. Aber trotz die­ser äu­ße­ren Un­an­sehn­lich­keit muss­te man al­len Re­spekt vor ihm ha­ben. Er be­saß einen un­ge­mei­nen Scharf­sinn, viel Mut und Ge­wandt­heit und eine Aus­dau­er, wel­che ihn die größ­ten Be­schwer­den über­win­den ließ. Und da er auch au­ßer­dem alle Dia­lek­te sprach, wel­che zwi­schen dem Wohn­sit­ze der Uëlad Bu Seba und den Nil­mün­dun­gen er­klin­gen, so kann man sich den­ken, dass er mei­ne volls­te Zufrie­den­heit be­saß, so­dass ich ihn mehr als Freund denn als Die­ner be­han­del­te.

Eine Ei­gen­schaft be­saß er nun al­ler­dings, wel­che mir zu­wei­len recht un­be­quem wer­den konn­te: Er war ein fa­na­ti­scher Mu­sel­mann und hat­te aus Lie­be zu mir den Ent­schluss ge­fasst, mich zum Is­lam zu be­keh­ren. Eben jetzt hat­te er wie­der einen sei­ner frucht­lo­sen Ver­su­che un­ter­nom­men, und ich hät­te la­chen kön­nen, so ko­misch sah er da­bei aus.

Ich ritt einen klei­nen, halb­wil­den Ber­ber­hengst, und mei­ne Füße schleif­ten da­bei fast am Bo­den; er aber hat­te sich, um sei­ne Fi­gur zu un­ter­stüt­zen, eine alte, dür­re, aber him­mel­ho­he Has­si-Ferd­sch­ahn-Stu­te aus­ge­wählt und saß also so hoch, dass er zu mir her­nie­der­bli­cken konn­te. Wäh­rend der Un­ter­hal­tung war er äu­ßerst leb­haft; er we­del­te mit den bü­gel­lo­sen Bei­nen, ges­ti­ku­lier­te mit den dün­nen, brau­nen Ärm­chen und ver­such­te, sei­nen Wor­ten durch ein so leb­haf­tes Mie­nen­spiel Nach­druck zu ge­ben, dass ich alle Mühe hat­te, ernst zu blei­ben.

Als ich auf sei­ne letz­ten Wor­te nicht ant­wor­te­te, fuhr er fort:

»Weißt du, Sih­di, wie es den Gi­aurs nach ih­rem Tode er­ge­hen wird?«

»Nun?«, frag­te ich.

»Nach dem Tode kom­men alle Men­schen, sie mö­gen Mos­lems, Chris­ten, Ju­den oder et­was an­de­res sein, in den Barz­akh.«

»Das ist der Zu­stand zwi­schen dem Tode und der Au­fer­ste­hung?«

»Ja, Sih­di. Aus ihm wer­den sie alle mit dem Schall der Po­sau­nen er­weckt, denn el Jaum el Ak­bar, der Jüngs­te Tag, und el Ak­hi­ret, das Ende, sind ge­kom­men, wo dann al­les zu­grun­de geht, au­ßer el Kuhrs, der Ses­sel Got­tes, el Ruhh, der Hei­li­ge Geist, el Lau­hel ma­fus und el Kalam, die Ta­fel und die Fe­der der gött­li­chen Vor­her­be­stim­mung.«

»Wei­ter wird nichts mehr be­ste­hen?«

»Nein.«

»Aber das Pa­ra­dies und die Höl­le?«

»Sih­di, du bist klug und wei­se; du merkst gleich, was ich ver­ges­sen habe, und da­her ist es jam­mer­scha­de, dass du ein ver­fluch­ter Gi­aur blei­ben willst. Aber ich schwö­re es bei mei­nem Bar­te, dass ich dich be­keh­ren wer­de, du magst wol­len oder nicht!«

Bei die­sen Wor­ten zog er sei­ne Stirn in sechs dro­hen­de Fal­ten, zupf­te sich an den sie­ben Fa­sern sei­nes Kinns, zerr­te an den acht Spin­nen­fä­den rechts und an den neun Par­ti­keln links von sei­ner Nase, sum­ma sum­ma­rum Bart ge­nannt, schlen­ker­te die Bei­ne un­ter­neh­mend in die Höhe und fuhr mit der frei­en an­de­ren Hand der Stu­te so kräf­tig in die Mäh­ne, als sei sie der Teu­fel, dem ich ent­ris­sen wer­den soll­te.

Das so grau­sam aus sei­nem Nach­den­ken ge­stör­te Tier mach­te einen Ver­such, vorn em­por­zu­stei­gen, be­sann sich aber so­fort auf die Ehr­wür­dig­keit sei­nes Al­ters und ließ sich in sei­nen Gleich­mut stolz zu­rück­fal­len. Ha­lef aber setz­te sei­ne Rede fort:

»Ja, Dschen­net, das Pa­ra­dies, und Dsche­hen­na, die Höl­le, müs­sen auch mit blei­ben, denn wo­hin soll­ten die Se­li­gen und die Ver­damm­ten sonst kom­men? Vor­her aber müs­sen die Au­fer­stan­de­nen über die Brücke Ssi­reth, wel­che über den Teich Handh führt und so schmal und scharf ist, wie die Schnei­de ei­nes gut ge­schlif­fe­nen Schwer­tes.«

»Du hast noch eins ver­ges­sen«, be­merk­te ich.

»Was?«, frag­te er.

»Das Er­schei­nen des Dedd­schel.«

»Wahr­haf­tig! Sih­di, du kennst den Koran und alle hei­li­gen Bü­cher und willst dich nicht zur wah­ren Leh­re be­keh­ren! Aber tra­ge nur kei­ne Sor­ge; ich wer­de einen gläu­bi­gen Mos­lem aus dir ma­chen! Also vor dem Ge­richt wird sich der Dedd­schel zei­gen, den die Gi­aurs den An­ti­christ nen­nen, nicht wahr, Ef­fen­di?«

»Ja.«

»Dann wird über je­den das Buch Kit­ab auf­ge­schla­gen, in wel­chem sei­ne gu­ten und bö­sen Ta­ten ver­zeich­net ste­hen, und die Hi­sab ge­hal­ten, die Mus­te­rung sei­ner Hand­lun­gen, wel­che über fünf­zig­tau­send Jah­re währ­ten, eine Zeit, wel­che den Gu­ten wie ein Au­gen­blick ver­ge­hen, den Bö­sen aber wie eine Ewig­keit er­schei­nen wird. Das ist das Hukm, das Ab­wie­gen al­ler mensch­li­chen Ta­ten.«

»Und nach­her?«

»Nach­her folgt das Ur­teil. Die­je­ni­gen mit über­wie­gend gu­ten Wer­ken kom­men in das Pa­ra­dies, die un­gläu­bi­gen Sün­der aber in die Höl­le, wäh­rend die sün­di­gen Mos­lems nur auf kur­ze Zeit be­straft wer­den. Du siehst also, Sih­di, was dei­ner war­tet, selbst wenn du mehr gute als böse Ta­ten ver­rich­test. Aber du sollst ge­ret­tet wer­den, du sollst mit mir in das Dschen­net, in das Pa­ra­dies, kom­men, denn ich wer­de dich be­keh­ren, du magst wol­len oder nicht!«

Und wie­der stram­pel­te er bei die­ser Ver­si­che­rung so ener­gisch mit den Bei­nen, dass die alte Has­si-Ferd­sch­ahn-Stu­te ganz ver­wun­dert die Ohren spitz­te und mit den großen Au­gen nach ihm zu schie­len ver­such­te.

»Und was harrt mei­ner...