Drei Jahre später…

Ylvie war spät dran, ihre Absätze hämmerten auf dem Asphalt und sie verfluchte den Dress-Code, der sie in hohe Schuhe und dieses enge Kleid zwang. Als Ylvie den Hintereingang des Nachtclubs erreichte, strich sie sich die Haare aus dem Gesicht und setzte ein strahlendes Lächeln auf. Dann ging sie hinein.

»Da bist du ja, Liebes«, begrüßte Rita sie und musterte sie mit schnellem Blick.

Ylvie hatte sich verspätet, weil sie noch Schwimmen gegangen war und darüber die Zeit vergessen hatte. Wenn es sich einrichten ließ, ging sie vor jedem Auftritt schwimmen, um sich zu sammeln. Nichts entspannte sie mehr, als Bahnen zu ziehen und in die Stille des Wassers einzutauchen. Als ihr aufgefallen war, dass der Minutenzeiger sich nicht bewegte, war sie aus dem Becken gestiegen und hatte mit Schrecken festgestellt, dass sie in einer Stunde schon beim Club sein musste. Sie war mit nassen Haaren nach Hause gelaufen, hatte sich schnell umgezogen und war dann mit dem Taxi, in dem sie sich noch schnell einen Lidstrich zog und Rouge auftrug, von Eppendorf nach St. Pauli gefahren.

»Gute Wahl«, kommentierte Rita das grüne Paillettenkleid, und Ylvie fühlte sich unwohl in ihrer Rolle, obwohl sie offenbar alles richtig machte.

»Danke«, murmelte sie und ließ sich hinter die Bühne führen, wo sie in der Garderobe ihr Make-up überprüfte, einen Whiskey kippte und dann auch schon von ihrem Literaturagenten auf die Bühne begleitet wurde. Der Nachtclub war in rotes Licht getaucht. Auf der Bühne stand ein kleiner Tisch mit einem Stuhl und einer Lampe neben einer Polestange, davor saßen an Bistrotischen Männer und Frauen ins Gespräch vertieft. Das Stimmengewirr verebbte langsam, als Ylvie ihren Platz auf der Bühne einnahm. Ihr Herz raste. Ihre Hände waren eiskalt und ihr Mund fühlte sich trocken an. Doch sie lächelte, und dann gab sie ihre Vorstellung im Schein einer Discokugel.

Ylvie war Applaus gewöhnt. Er versetzte sie schon lange nicht mehr in einen Rausch, sondern perlte wie eine warme Dusche an ihr ab. Da war diese Leere, die sie weder mit Champagner noch mit Gesprächen füllen konnte. Was Ylvie fehlte, war die echte Begegnung mit den Menschen. Sie lächelte von der Bühne hinunter, ihr Kleid glitzerte bei der kleinsten Bewegung und ihre langen Haare glänzten im roten Licht.

»Darf ich Sie etwas fragen?«, fragte ein bärtiger Mann mit Krokodilschuhen, als er bei der Signierstunde an ihrem Tisch stand. Er stand breitbeinig vor ihr, hielt sich an der Polestange fest und schaute auf sie herab. »Würden Sie mein Buch küssen?« Ylvie stutzte und kratzte mit dem Füller ihrUnverdorben auf das Papier.

»Ich bezahl auch dafür«, sagte der Krokodilmann und grinste frech. Ylvie schob das Buch über den Tisch, ohne den Mann eines Blickes zu würdigen, und drehte ihren Stift zu.

»Ende der Vorstellung!«, sagte Ylvie laut. Sie erhob sich, strich das Kleid glatt, das vom Sitzen nach oben gerutscht war, und ging langsam hinter die Bühne. Das enttäuschte Gemurmel der Leute begleitete si