Dienstag, 9. Juni 2015

»SUCH’SPLATZI! Such ’s Platzi!«

Herr Bozzi schickte einen beleidigten Blick nach oben und spreizte sich trotz Gehbehinderung überaus renitent gegen Halsband und Leine.

»Zenalle!*[* sieheÜberlebenshilfe für Preußen und andere Ahnungslose hinten] Jetz such halt ’s Platzi!« Das Übergangsfrauli schnaufte. Barbara Dorsch, auch genannt »die Ilzige«, weil sie hieß wie ein Fisch, der nur im Meer schwamm, aber am Fluss wohnte, ging normalerweise nicht derart früh raus. Wenn sie nicht schlafen konnte, stand sie lieber in ihrem lindgrünen Haus in der Freyunger Straße am Fenster und sinnierte vor sich hin. Doch der kernige Kerl zu ihren Füßen, den sie immer dann sittete, wenn die Frau von Quast in Urlaub war, hatte davon nichts wissen wollen und so lange an der Schlafzimmertürgebosert, bis das Ersatzfrauchen sich aus den Federn wälzte, um seinen Wünschen nachzukommen. Das arme Hundi musste raus, wenn die Natur danach verlangte. Mein Gott.

»Wuff. Wuff.«

Seinem Anliegen Nachdruck verleihen, das beherrschte Herr Bozzi seit frühesten Welpentagen aus dem Effeff, und selbiges tat er nun in der morgendämmernden Ilzstadt, obwohl sich unter seinen Pfoten bereits ein recht gut geeignetes Stück Wiese befand und die Hundekottüte einsatzfreudig raschelte. »Wuff. Wuff. Wuff. Wuff.« In anschwellender Lautstärke, versteht sich.

»Suchst jetz ned gleich ’s Platzi!«, hielt der Dorschens brachiale Stimme dagegen, dass es jedes gestandene Mannsbild zusammengefaltet hätte wie nix.

Doch der Bozzi schickte nur ein gänzlich unbeeindrucktes »Wuffwuff!« hinterher.

»Hund, jetz her aaf! Du sollst jetz amal aafhern! Bellst mir ja de ganz Nachbarschaft zam.«

Noch ein lapidares »Wuffwuff!«, das folgte.

Barbara Dorsch rupfte zwei-, dreimal herzhaft an der Leine – letzter Versuch quasi – und blickte wehmütig zu ihrer Haustür auf der anderen Straßenseite hinüber. Der schwindsüchtige Grünstreifen direkt neben der Litfaßsäule diesseits war dem Herrn Bozzi offensichtlich nicht genehm. Anscheinend wollte er partout zu seinem Lieblingsgaggiplatzi, zur einstigen Rossschwemme an der Stromlänge. Ein kleines Stück die Ilz rauf nur, aber um halb fünf Uhr in der Früh? Im Nachthemd, in Clogs und ohne sich wenigstens notdürftig restauriert zu haben? Aber kein normaler Mensch war um diese Zeit unterwegs, oder? Nicht einmal die Vögel zwitscherten, bloß die Ilz plätscherte müde vor sich hin. Also marschierten Hund und Mensch los, und mit dem Belfern ward endlich Ruh.

Keine fünf Minuten später landete die Dorsch allerdings auf dem Hosenboden. Zur Rossschwemme am Ilzufer führte ein schmaler P