I. Ingwa--Banashi -- Wirkung eines bösen Karmas

Des Dai­myos Weib lag im Ster­ben; sie wuss­te, dass es mit ihr zu Ende ging. Seit Früh­herbst des zehn­ten Bun­sei hat­te sie das Kran­ken­bett nicht mehr ver­las­sen.

Es war der vier­te Mo­nat im zwölf­ten Bun­sei -- was dem Jahr 1829 west­li­cher Zeit­rech­nung gleich­kommt -- und die Kirsch­bäu­me stan­den in vol­ler Blü­te.

Das Weib des Dai­myos dach­te an die Kirsch­bäu­me in ih­rem Gar­ten und an den herr­li­chen Früh­ling drau­ßen. Sie dach­te an ihre Kin­der. Sie dach­te an ih­res Gat­ten zahl­rei­che Ne­ben­frau­en und vor al­lem an die neun­zehn­jäh­ri­ge Yuki­ko.

»Mein ge­lieb­tes Weib«, sag­te der Dai­myo, »du hast viel, viel ge­lit­ten in die­sen drei lan­gen Jah­ren. Wir ha­ben al­les ge­tan, was in un­se­ren Kräf­ten stand, ha­ben bei dir ge­wacht Tag und Nacht, ha­ben für dich ge­be­tet und oft und oft ge­fas­tet um dei­net­wil­len. Aber trotz un­se­rer Lie­be und Sorg­falt und der Be­mü­hun­gen un­se­rer bes­ten Ärz­te will es jetzt schei­nen, als ob es mit dei­nem Le­ben zu Ende gin­ge. Wahr­schein­lich ist un­ser Leid grö­ßer als das dei­ni­ge, dass du die Stät­te ver­las­sen wirst, von der der Bud­dha sag­te: ›Die Welt, sie ist ein bren­nen­des Haus.‹

Ich wer­de an­ord­nen, gleich­gül­tig, was es auch kos­ten möge, dass die Pries­ter alle re­li­gi­ösen Ri­ten voll­zie­hen sol­len, die dir von Nut­zen sein kön­nen für dein nächs­tes Da­sein auf Er­den; wir alle wer­den ohne Un­ter­lass für dich be­ten, dass du nicht mö­gest wan­dern müs­sen in den licht­lo­sen Ab­grund des To­ten­rei­ches, son­dern so­gleich nach dem Hin­schei­den ins Pa­ra­dies ge­langst und die Bud­dha­schaft er­ringst.«

Der Dai­myo hat­te voll Lie­be zu sei­nem Weib ge­spro­chen und sie da­bei zärt­lich ge­strei­chelt.

Die Au­gen ge­schlos­sen, ant­wor­te­te sie ihm mit ei­ner Stim­me, so fein und lei­se wie das Schwir­ren zar­ter In­sek­ten­flü­gel:

»Ich dan­ke dir, dan­ke dir aus vol­lem Her­zen für dei­ne lie­ben Wor­te ... Ja, es ist wahr, was du sag­test: Ich bin krank ge­we­sen drei lan­ge Jah­re, und ihr habt mich ge­pflegt mit Sorg­falt und treues­ter Hin­ga­be. Wa­rum soll­te ich jetzt strau­cheln auf dem ein­zi­gen wah­ren Pfad, jetzt im An­ge­sicht des To­des? ... Vi­el­leicht ist es nicht recht, in die­ser Stun­de an ir­di­sche Din­ge zu den­ken, aber ... ich habe eine Bit­te auf dem Her­zen. Nur eine ein­zi­ge! ... Ruf mir Yuki­ko; du weißt, ich lie­be sie wie eine Schwes­ter. Ich will mit ihr über Din­ge spre­chen, die den Haus­halt be­tref­fen.«

Yuki­ko kam auf den Be­fehl des Dai­myos her­bei und knie­te auf sei­nen Wink ne­ben dem Bett nie­der.

Die Ster­ben­de schlug die Au­gen auf, blick­te Yuki­ko an und sag­te:

»Du bist hier, Yuki­ko? ... Ich bin so froh, dass ich dich noch ein­mal se­hen kann, Yuki­ko! ... Komm nä­her zu mir, da­mit du mich hö­ren kannst, ich bin nicht im­stan­de, laut zu spre­chen ... Yuki­ko! Ich muss ster­ben. Ich hof­fe, du wirst in al­len Din­gen un­se­rem lie­ben Gat­ten treu er­ge­ben sein ... denn ich will, dass du mei­ne Stel­le ein­nimmst, wenn ich nicht mehr bin ... Ich hof­fe, er wird dich im­mer lie­ben, hun­dert­mal mehr noch, als er mich ge­liebt hat -- und dass er dich bald, bald in einen hö­he­ren Rang er­he­ben wird -- und dich zu sei­ner wirk­li­chen Gat­tin ma­chen. Und ich bit­te dich, um­gib ihn mit dei­ner gan­zen Lie­be; lass es nicht ge­sche­hen, dass eine an­de­re dir sein Herz stiehlt... Das ist es, was ich dir sa­gen woll­te, mei­ne ge­lieb­te Yuki­ko ... Hast du alle mei­ne Wor­te ver­stan­den?«

»O du mei­ne lie­be Her­rin«, wehr­te Yuki­ko ab, »ich bit­te dich, sprich nicht so selt­sam zu mir! Du weißt wie ich: ich bin arm und ste­he tief im Ran­ge. Wie könn­te es sein, dass ich je­mals mei­ne Au­gen zu ihm er­he­ben dürf­te in der Hoff­nung, sei­ne Gat­tin zu wer­den!«

»Nein, nein!«, wi­der­sprach die Ster­ben­de; »es ist jetzt kei­ne Zeit, Wor­te äu­ßer­li­cher Höf­lich­keit zu tau­schen, wir müs­sen zu­ein­an­der wahr­haf­tig sein. Du wirst nach mei­nem Tod si­cher­lich mei­ne Stel­le ein­neh­men. Und ich ver­si­che­re dir: ich wün­sche, dass du sein Weib wirst. Ja, das wün­sche ich, Yuki­ko. Wün­sche es fast hei­ßer noch, als die Bud­dha­schaft zu er­rin­gen ... Ach, Yuki­ko, bei­na­he hät­te ich ver­ges­sen: ich habe noch eine Bit­te! Du weißt, im Gar­ten steht ein Yae-Za­ku­ra, ein Kirsch­baum mit dop­pel­ten ge­füll­ten Blü­ten, den sie her­ge­bracht ha­ben vom Berg Yos­hi­no in Ya­ma­to im ver­gan­ge­nen Jahr. -- Er steht jetzt in vol­ler Blü­te. -- So ger­ne möch­te ich noch ein­mal sei­ne Pracht se­hen. -- In ei­ner klei­nen Wei­le wer­de ich nicht mehr sein; ich muss ihn noch ein­mal se­hen, ehe ich st­er­be. -- Ich möch­te, dass du mich in den Gar­ten trägst ... jetzt, jetzt, Yuki­ko, ... da­mit ihn mei­ne Au­gen se­hen ... Ja, auf dei­nen Schul­tern, Yuki­ko, ... nimm mich auf dei­ne Schul­tern ...«

Im­mer kla­rer und lau­ter war die Stim­me der Ster­ben­den ge­wor­den, als habe die Sehn­sucht ihr neue Kräf­te ge­ge­ben; dann brach sie plötz­lich in hef­ti­ges Wei­nen aus.

Re­gungs­los blieb Yuki­ko auf den Kni­en, un­schlüs­sig, ob sie ge­hor­chen sol­le, bis der Dai­myo durch Nei­gen des Kop­fes sei­ne Ein­wil­li­gung gab.

»Es ist ihr letz­ter Wunsch hier auf Er­den«, sag­te er. »Sie hat im­mer die Kirsch­blü­ten über al­les ge­liebt, und ich weiß, sie sehn­te sich da­nach, den Ya­ma­to­baum noch blü­hen zu se­hen. Er­fül­le ihre Bit­te, lie­be Yuki­ko.«

Wie eine Amme ein Kind auf den Rücken nimmt, dass es sich an ihr hal­te, so bot jetzt Yuki­ko der Ster­ben­den ihre Schul­tern und sag­te:

»Her­rin, ich bin be­reit; bit­te, sag mir, wie ich dir am bes­ten hel­fen kann.«

»Ja. So. So ist’s gut«, flüs­ter­te die Ster­ben­de und rich­te­te sich mit fast über­mensch­li­cher An­stren­gung auf, um sich an Yuki­kos Schul­tern an­zu­klam­mern.

Dann, als sie auf­recht stand, ließ sie rasch ihre Hän­de über Yuki­kos Ach­seln hin­weg­glei­ten in das Bu­sen­kleid hin­ein, fass­te die bei­den Brüs­te des Mäd­chens und brach in ein scheuß­li­ches, grau­en­haf­tes La­chen aus.

»Jetzt ist mein Wunsch er­füllt!«, kreisch­te sie. »Mein Wunsch nach den dop­pel­ten Kirsch­blü­ten, wenn sie auch nicht auf dem Baum im Gar­ten wach­sen! ------ Ich hät­te nicht ster­ben kön­nen, wär’ mir die­ser Wunsch nicht in Er­fül­lung ge­gan­gen. -- Jetzt hab’ ich al­les. -- Oh, wel­che Won­ne!«

Bei die­sen Wor­ten fiel sie schwer ge­gen das zu­sam­men­bre­chen­de Mäd­chen und war tot.

So­fort sprang al­les zu, die Lei­che von Yuki­kos Schul­tern zu lö­sen und sie auf das Bett zu le­gen, aber, selt­sam, so leicht es schei­nen soll­te -- es war un­mög­lich: Die er­starr­ten Hän­de hat­ten sich auf un­er­klär­li­che Wei­se in die Brüs­te des Mäd­chens fest­ge­krallt -- wa­ren wie ver­wach­sen mit dem fri­schen, le­ben­den Fleisch.

Yuki­ko ver­lor das Be­wusst­sein vor Schmerz und Ent­set­zen.

Man hol­te Ärz­te.

Sie konn­ten den Vor­gang nicht er­klä­ren.

Es gab kein Mit­tel, die Hän­de der To­ten von dem Kör­per ih­res Op­fers zu lö­sen; zog man fest an ih­nen, so trat Blut aus den Brüs­ten. Doch nicht, weil die Fin­ger ver­krampft ge­we­sen wä­ren! Nein, die Hand­flä­chen wa­ren auf un­be­greif­li­che Wei­se mit dem Fleisch der Brüs­te ver­bun­den...