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Der D-Zug, der den Ko­b­ler bis über die deut­sche Gren­ze brin­gen soll­te, fuhr pünkt­lich ab, denn der Herr mit der ro­ten Dienst­müt­ze hob pünkt­lich den Be­fehls­stab. »Das ist die deut­sche Pünkt­lich­keit!« hör­te er je­man­den sa­gen mit han­no­ver­schem Ak­zent.

Da stand auf dem Bahn­steig un­ter an­de­ren eine jun­ge Kauf­manns­gat­tin und wink­te be­geis­tert ih­rem Gat­ten im vor­de­ren Wa­gen nach, der in die Frem­de fuhr, um dort einen an­de­ren Kauf­mann zu über­vor­tei­len.

Ko­b­ler dräng­te sich da­zwi­schen. Er beug­te sich aus dem Fens­ter und nick­te der jun­gen Frau gnä­dig zu. Die ver­zog aber das Ge­sicht und mach­te eine weg­wer­fen­de Hand­be­we­gung. Jetzt är­gert sie sich, freu­te sich Ko­b­ler und muß­te an das Fräu­lein Pol­lin­ger den­ken. Auch Anna wird sich jetzt är­gern, dach­te er wei­ter, es ist näm­lich grad acht, und da be­ginnt ihr Büro. Ich würd mich auch är­gern, wenn jetzt mein Büro be­gin­nen tät, es geht doch nichts über die Selb­stän­dig­keit. Was wär das für ein Un­glück, wenn alle Leut An­ge­stell­te wä­ren, wie sich das der Mar­xis­mus aus­malt -- als An­ge­stell­ter hät­te ich mich doch nie­mals so an­ge­strengt, den Port­schin­ger zu be­trü­gen. Wenn das Ka­brio­lett Staats­ei­gen­tum ge­we­sen wär, hätt ich’s halt ein­fach ein­schmel­zen las­sen, wie sich’s ei­gent­lich ge­hört hätt. Aber durch die­se dro­hen­de So­zia­li­sie­rung wür­den halt vie­le Wer­te brach­lie­gen, die sich noch ver­wer­ten lie­ßen. Das wär nicht an­ders, weil halt die per­sön­li­che Ini­tia­ti­ve zer­stört wär. Er setz­te sich scha­den­froh auf sei­nen Fens­ter­platz und fuhr stolz durch die tris­ten Vo­r­ort­bahn­hö­fe, an den Vo­r­ort­rei­sen­den vor­bei, die ohne jede Be­we­gung auf die Vo­r­ort­zü­ge war­te­ten. Dann hör­te die Stadt all­mäh­lich auf. Die Land­schaft wur­de im­mer lang­wei­li­ger, und Ko­b­ler be­trach­te­te ge­lang­weilt sein Ge­gen­über, einen Herrn mit ei­nem ener­gi­schen Zug, der sehr in sei­ne Zei­tung ver­tieft war. In der Zei­tung stand un­ter der Über­schrift »Nun erst recht!«, daß ein Deut­scher, der sagt, er sei stolz, daß er ein Deut­scher sei, denn wenn er nicht stolz wäre, wür­de er ja trotz­dem auch nur ein Deut­scher sein, also sei er na­tür­lich stolz, daß er ein Deut­scher wäre -- »Ein sol­cher Deut­scher«, stand in der Zei­tung, »ist kein Deut­scher, son­dern ein As­phalt­deut­scher.«

Auch Ko­b­ler hat­te sich mit Rei­se­lek­tü­re ver­sorgt, näm­lich mit ei­nem Ma­ga­zin. Da schul­ter­ten im Schat­ten fo­to­mon­tier­ter Wol­ken­krat­zer ein Dut­zend Mäd­chen ihre Bei­ne, als wä­ren’s Ge­weh­re, und dar­un­ter stand: Der Zau­ber des Mi­li­ta­ris­mus, und daß es ei­gent­lich also ge­spens­tisch wir­ke, daß Girls auch Köp­fe hät­ten. Und dann sah Ko­b­ler auch noch ein gan­zes Ru­del weib­li­cher Schön­hei­ten -- die eine stand auf ei­ner dres­sier­ten Rie­sen­schild­krö­te und lä­chel­te sinn­lich. Sonst hat­te er kei­ne Lek­tü­re bei sich.

Nur noch ei­ni­ge Wör­ter­bü­cher, ganz win­zig be­druck­te mit je zwölf­tau­send Wör­tern. Deutsch-Ita­lie­nisch, Français-Al­le­mand, Deutsch-Fran­zö­sisch, Español-Ale­man usw. Auch eine Bro­schü­re hat­te er sich zu­ge­legt mit Re­dens­ar­ten für den Rei­se­ge­brauch in Spa­ni­en (mit ge­nau­er An­ga­be der Auss­pra­che), her­aus­ge­ge­ben von ei­nem Stu­di­en­rat in Er­furt, des­sen Toch­ter im­mer noch hoff­te, von ei­nem rei­chen Deutschar­gen­ti­ni­er ge­hei­ra­tet zu wer­den, der ihr dies in der In­fla­ti­on mal ver­spro­chen hat­te. Nun be­klag­te der Stu­di­en­rat in der Ein­lei­tung, es sei tief be­trüb­lich, daß man in deut­schen Lan­den so we­nig Spa­nisch ler­ne, wo doch die spa­ni­sche Welt arm an In­dus­trie sei, wäh­rend sie uns Deut­schen die man­nig­fachs­ten Na­tur­pro­duk­te lie­fe­re. Die­se Tat­sa­chen wür­den von der jun­gen Han­dels­welt noch lan­ge nicht ge­nü­gend ge­wür­digt. Und dann zähl­te der Stu­di­en­rat die Län­der auf, in de­nen Spa­nisch ge­spro­chen wird: zum Bei­spiel in Spa­ni­en und in La­tein­ame­ri­ka, ohne Bra­si­li­en.

Ko­b­ler las: Ich bin hung­rig, durs­tig. Ten­go ham­bre, sed. Auss­pra­che: ten­go am­br­re, ßed. Wie heißt das auf spa­nisch? Cómo se lla­ma eso en cas­tel­la­no? Auss­pra­che: komo ße lja­ma ehßo en kas­tel­ja­no? Wol­len Sie freund­lichst lang­sa­mer spre­chen? Ten­ga ustéh la bon­dêd de ab­lêrr mêss de­spês­zio? Wie­der­ho­len Sie bit­te das Wort. Sie müs­sen et­was lau­ter spre­chen. Er führt eine stol­ze Spra­che, aber er drückt sich gut aus. Kof­fer­trä­ger, be­sor­gen Sie mir mein Ge­päck. Ich habe einen großen Kof­fer, einen Hand­kof­fer, ein Plaid und ein Bund Stö­cke und Re­gen­schir­me. Ist das dort der rich­ti­ge Zug nach Fi­guer­as? Ge­ben Sie mir tro­ckene Bett­wä­sche. Bit­te Zwie­beln. Jetzt ist sie rich­tig. Seit län­ge­rer Zeit ent­beh­ren wir Ihre Auf­trä­ge. Was bin ich schul­dig? Sehr wohl, mein Herr, ich blei­be al­les schul­dig. Was ha­ben Sie? Nichts. Wol­len Sie zah­len? Nein. Sie wol­len nicht zah­len? Nein. Es scheint, daß Sie mich ver­stan­den ha­ben. Auf Wie­der­se­hen also! Grü­ßen Sie Ihre Frau Ge­mah­lin (Ihren Herrn Ge­mahl)! Tau­send Dank! Glück­li­che Rei­se! Gott schüt­ze Sie!

»Was le­sens denn da?« hör­te er plötz­lich sei­nen Nach­bar fra­gen, der dem Herrn Port­schin­ger ähn­lich sah. Er hat­te be­reits seit ei­ni­ger Zeit miß­trau­isch in das Werk des Er­fur­ter Stu­di­en­rats ge­schielt. Er hieß Thi­mo­teus Bschorr. »Ich fahr nach Bar­ce­lo­na«, er­wi­der­te Ko­b­ler la­ko­nisch und war­te­te ge­spannt auf den Er­folg die­ser Wor­te. Sein Ge­gen­über mit dem ener­gi­schen Zug hob ruck­ar­tig den Kopf, starr­te ihn haß­er­füllt an und las dann zum zwan­zigs­ten­mal die De­fi­ni­ti­on des As­phalt­deut­schen. In der Ecke saß noch ein drit­ter Herr, aber auf den schie­nen Ko­b­lers Rei­se­plä­ne gar kei­nen Ein­druck zu ma­chen. Er lä­chel­te nur müde, als wäre er be­reits ei­ni­ge­mal um die Erde ge­fah­ren. Der Kra­gen war ihm zu weit.

»Als­dann fah­rens nach Ita­li­en«, kon­sta­tier­te der Herr Bschorr phleg­ma­tisch.

»Bar­ce­lo­na liegt be­kannt­lich in Spa­ni­en«, mein­te Ko­b­ler über­le­gen.

»Des is gar net so be­kannt­lich!« er­ei­fer­te sich der Bschorr. »Be­kannt­lich hätt i gschworn, daß des Bar­ce­lo­na be­kannt­lich in Ita­li­en liegt!«

»Ich fahr durch Ita­li­en nur le­dig­lich durch«, sag­te Ko­b­ler und streng­te sich an, ge­nau nach der Schrift zu spre­chen, um den Thi­mo­teus Bschorr zu rei­zen. Aber der ließ sich nicht. »Da wer­dens lang brau­chen nach Bar­ce­lo­na hin­ter«, mein­te er stumpf. »Sehr lang. Da be­neid ich Sie scho gar net. Über­haupts muß Spa­ni­en recht drecket sein. Und eine hei­ße Zone. Was ma­chens denn in Ma­drid?«

»Ma­drid wer­de ich links lie­gen­las­sen«, er­klär­te Ko­b­ler. »Ich möcht nur mal le­dig­lich das Aus­land se­hen.«

Bei die­sen Wor­ten zuck­te sein Ge­gen­über wie­der furcht­bar zu­sam­men und misch­te sich ins Ge­spräch, klar, kurz und bün­dig: »Ein Deut­scher soll­te sein ehr­lich er­wor­be­nes Geld in die­sen wirt­schaft­lich...